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他的拇指在手机屏幕上飞快滑动，指腹的薄茧蹭过钢化膜，发出细得像砂纸磨玻璃的响。
那茧子糙得很，边缘还带着点翻卷——傣鬼在格斗俱乐部见过，是常年攥拳磨出来的。
那时辛集兴站在沙袋前，赤着手，指节顶在沙袋的帆布上，“砰”
地一拳砸下去，茧子与帆布摩擦的“沙沙”
声里，沙袋能被打得晃出半尺，连吊绳都“咯吱”
发颤。
他总说：“这茧子是勋章，说明你下过真功夫。”
可此刻这双手，捏着手机的力道却透着股说不出的紧。
指节泛着青白，像在攥块烧红的烙铁，连手机壳的金属边框都被捏得微微发颤。
屏幕上的光斑在他脸上跳，能看见他瞳孔缩得很细，盯着屏幕上滚动的数字时，睫毛抖得像被风吹的蝶翅。
指腹的茧子在光滑的玻璃上打滑，好几次按错了键，他猛地吸气，指节绷得更紧，连手背的青筋都鼓了起来，像条快要挣断的绳。
风卷着汽车尾气扑过来，吹得他衬衫领口的焦痕晃了晃。
辛集兴下意识地往侧门退了半步，后背抵住锈迹斑斑的门框，铁皮的凉意透过衬衫渗进来，却没压下他掌心的汗——手机壳上很快洇出片湿痕，顺着边缘往下滴，在青石板上砸出细小的点，像谁在数着什么。
“嗯，就这数，错不了。”
他又说了句，声音压得更低，几乎要贴在听筒上，另一只手不自觉地摸向后腰，指尖在西裤上蹭了蹭，那里的布料被什么硬东西撑得发亮。
挂电话时，他的拇指在“结束通话”
键上顿了半秒，像舍不得按似的，最后猛地一按，屏幕“咔”
地暗下去，把他脸上那点强装的镇定也吸走了大半。
，！
手机还攥在手里，指腹的茧子磨得屏幕发花。
傣鬼站在马路对面，看得清他指节的青白——那不是打沙袋时的发力，是紧张，是攥着什么不能撒手的东西，连呼吸都跟着发紧，像在格斗台上被人锁了喉，却偏要装作没事人。
傣鬼的视线顺着辛集兴的背影滑过去，落在侧门上方那块蒙尘的玻璃招牌上。
“金澜娱乐会所”
六个字嵌在厚玻璃里，鎏金的笔画早就失了光泽，“澜”
字的三点水被人用硬物划得稀烂，露出底下的白玻璃，像块生了霉的疮。
“娱”
字右边的“欠”
掉了半角，金属边卷着灰，被经年累月的油烟熏成了暗褐，倒像是被谁硬生生咬出的豁口。
整块玻璃爬满指印，横七竖八的，有带戒指的钝痕，也有指甲刮出的尖沟，最底下积着层黑泥，是门口台阶上的灰被雨水冲上去的，把“所”
字的最后一捺糊得只剩个模糊的影。
这模样落在眼里，比村口老槐树蛀空的树洞更碍眼——那树洞至少敞亮，看得见里面的虫蛀痕，而这招牌，像颗被牙菌斑裹住的蛀牙，内里早烂空了，偏要撑着层镀金的壳。
风从门底的缝里钻出来，带着股甜腻的香，混着点消毒水的凉，往他鼻腔里钻。
傣鬼的喉结突然滚了滚，老周的声音毫无预兆地撞进脑子里——那时老周正用指甲抠着搪瓷杯里的茶垢，烟嗓裹着点得意：“那地方？监控器在对面楼顶架了仨月，镜头都快盯出茧了。”
他屈起手指敲了敲桌面，“抓着七个赌徒，有个小子提着行李箱进去，空着手出来的，裤兜比脸还干净。”
这话让他想起分局档案室的照片。
卷宗里的照片泛着潮味，是夜间红外镜头拍的，黑黢黢的画面里，只有那扇窗亮着点昏黄，深棕窗帘拉得比岩缝还紧，连针都插不进，却在底边漏出条缝，能看见里面晃动的人影，像被关在玻璃罐里的蛾子。
照片下方的笔录写着：“听见骰子落碗的‘哗啦啦’，混着筹码撞在一起的‘咔嗒’，比赌场还凶。”
那声音，和格斗俱乐部的响动是两回事。
傣鬼的指尖无意识地蹭了蹭战术背心上的磨痕，那里还留着拳套击打的触感——俱乐部的拳台边，拳套砸在沙袋上是“砰砰”
的实响，带着皮肉撞硬物的沉，每声都透着股往上顶的劲，像地里钻的芽。
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