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走廊顶灯的光斜斜切过来，在他肩章上投下道阴影，铜质的星徽沾着点医院的白灰，却比任何时候都更显沉。
远处推床的轮子碾过瓷砖，发出“咕噜”
轻响。
傣鬼转身时，军靴的橡胶底在地面上蹭出半寸痕，像要把这片刻的犹豫，都碾进医院走廊的缝隙里。
傣鬼攥着对讲机的指节突然收了收，骨节泛出青白的棱，像要把那层磨得发亮的塑料壳捏出裂纹来。
掌心的汗顺着机子边缘往下淌，在战术背心的帆布上洇出浅痕，混着昨夜没擦净的硝烟灰，晕成片暗褐的渍。
他的视线越过走廊里晃动的人影，落在手术室那扇紧闭的门上。
淡绿色的门板上还贴着半张泛黄的消毒提示，边角卷得像片枯荷叶，门缝里漏出的光不是暖黄，是淬了冰的白，顺着地面的瓷砖缝往他脚边爬，像条无声的蛇。
最先钻进鼻腔的是消毒水的锐——不是营区消毒粉那种混着阳光的暖，是带着福尔马林的凉，刺得鼻窦发酸。
这锐里裹着股温热的腥，是李凯的血味，浓得化不开，还带着点新鲜的铁腥气，像刚从枪管里倒出来的弹壳，烫得人舌尖发麻。
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而这两种气味底下，还沉着昨夜垭口的硝烟味。
不是刚开火时那种呛人的白硝，是沉淀过的暗褐，像堆没燃透的鞭炮灰，混着岩缝里黑泥的土腥，还沾着茅草丛被火燎过的焦糊。
这味道还没在他鼻腔里散尽，就已经能隐约嗅到窗外飘来的汽油味——城市特有的、混着尾气的油腻，正顺着半开的窗户往走廊里钻，像要把垭口的痕全盖过去。
傣鬼忽然抬手，指尖扯了扯战术背心的领口。
帆布被拽得“咯吱”
响，左胸口袋边缘磨出的毛絮里，嵌着块指甲盖大的红土。
那是桃九垭口的土，红得发暗，被他的汗浸了大半夜，早和布料粘成了团，此刻在医院白得晃眼的光里，红得格外扎眼，像块没干透的血痂，死死扒在衣料上，不肯被这满室的白吞没。
他喉结滚了滚，指腹蹭过那块红土。
土粒硌着掌心的老茧，带着点粗粝的痒，像在提醒他什么——昨夜茅草丛里的枪声、李凯滴在他手背上的血、香客压停扳机时指节的青白。
这些画面混着鼻尖的味，在他脑子里打了个结，而那扇紧闭的手术室门，就是这结的中心，沉甸甸地坠着。
文件袋的直角棱正卡在傣鬼掌心的老茧缝里。
不是钝痛，是带着棱角的硌——牛皮纸的纹理被塑封袋撑得发亮，像块浸了水的厚纸板，边缘磨出的毛絮早被汗水粘成硬茬，蹭得指腹发紧。
塑封袋里的纸张叠得齐整，裁边锋利如刚磨的刀片，指尖稍一碰，就能觉出那层薄薄的纸缘有多硬。
这分量比他扛了五年的九五式机枪更沉，机枪的铁棱是实打实的重，而这袋纸的沉，是往骨头缝里钻的，像揣了半块垭口的红泥，黏在心上甩不脱。
军靴碾过医院大堂的水磨石光砖，“踏、踏”
的响在空旷里荡开，带着点回音。
光砖被擦得能照见人影，鞋跟沾着的消毒水顺着纹路往下淌，弯弯曲曲拖出细痕，水渍边缘很快泛白，像条正在被热风舔干的小溪，没等流到下块砖，就洇成了淡痕。
门口的保安正端着搪瓷杯喝茶，杯沿的茶渍结得像圈琥珀。
听见脚步声，他抬眼时，目光先落在傣鬼的战术背心上——那里还沾着片焦黑的草叶，是昨夜茅草丛里蹭的——跟着往上，在肩头的军衔上顿了半秒。
那枚铜质军衔被汗水浸得发亮，星徽的棱角磨圆了，边缘却生着层暗绿的锈，像谁往铜上泼了半瓢垭口的雨水，锈迹顺着星徽的纹路爬，织成细密的网。
最显眼的是星徽下方的凹痕，是去年在矿道里被碎石砸的，当时血顺着军衔往下淌，把锈迹冲得发红，此刻那凹痕里还嵌着点暗红的土，是桃九垭口特有的红。
保安的喉结动了动，把到了嘴边的“登记”
咽了回去。
他在这儿守了十年，见多了穿制服的，却没见过哪枚军衔像这样——带着硝烟的呛、汗水的咸、泥土的腥，比任何盖着红章的证件都更能说清这人的来路。
搪瓷杯放在桌上，发出“咚”
的轻响，保安抬手抹了把嘴角，看着傣鬼的军靴越走越远，鞋跟的消毒水痕在光砖上，像串没写完的省略号。
越野车刚碾过城郊最后一截碎石路，前轮“咔嗒”
轧上柏油路面的瞬间，阳光突然炸了开来。
不是垭口那种被山风滤过的淡金，是裹着城市热气的白亮，像有人把整箱碎玻璃倒在了天上，斜斜地扎进挡风玻璃，在仪表盘上晃出片细碎的光，晃得傣鬼眼膜发涩。
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