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，偏生像把锥子，硬生生捅破了那层棉絮，尖啸着钻进他脑子里。
他想抬眼，眼皮却重得像挂了铅，视线里的草浪、岩缝都在晃，只有邓班那张被硝烟熏黑的脸是实的，额角的汗珠正顺着眉骨往下淌，砸在他的手背上，烫得像滴熔铅。
“听清没！
撑住！”
邓班又吼了声，这次枪托没撞岩壁，是攥着李凯的战术背带往掩体后拽，帆布带勒得李凯的肩膀生疼，却也把他从发飘的眩晕里拽回半分。
远处的枪声还在继续，不是规整的连射，是断断续续的“砰、砰、哒哒”
，像有人在敲破了的铁皮桶，间或夹着匪帮的嘶吼，混着山风的“呜呜”
，在垭口的谷地里撞出乱哄哄的响。
山风卷着硝烟往李凯的鼻子里钻。
那味不是单一的呛，是硫磺的辣混着金属的腥，还有点岩石被弹头灼烤出的焦，像谁把烧红的枪管摁进了湿泥里，冒出的那股又烫又闷的气。
他的右手还攥着步枪，枪管烫得能烙熟皮肉，护木上的防滑纹嵌着他的血，是刚才被流弹擦过胳膊肘时溅上的，红得发暗，和护木的深褐混在一块儿，像幅没干透的画。
恍惚间，他忽然想起下午试枪的光景。
那会儿日头还挂在崖顶，金灿灿的光泼在靶场上，香客正给他调微冲的标尺，“这枪得压着打，后坐力比你那支老步枪野。”
他扣动扳机时，枪机“哐当”
后座，撞得他肩膀发麻，抛壳窗里蹦出的铜屑带着股热，在阳光下划出道亮闪闪的弧线，有的落在滚烫的地面上，“滋”
地冒起缕细烟，有的弹到他的作战靴上，滚了两圈，停在鞋跟的纹里——那铜屑是新的，亮得能照见人影，边缘还带着点膛线磨出的毛边，摸起来扎手，却透着股刚出厂的硬气。
可此刻，那些亮闪闪的碎屑在哪儿？李凯的视线往身下的石缝里扎。
这崖壁的石缝宽得能塞进半只手，缝里积着层红土，是桃九垭口特有的那种，黏得像血。
他的血正顺着胳膊肘往下淌，滴在石缝里，“嗒、嗒”
地砸在红土上，洇出一朵朵小而深的花。
他忽然觉得，下午试枪蹦出的铜屑，大概也混在这血里了——或许有那么一两片，正卡在石缝的尖棱上，被他的血泡得发暗，亮闪闪的铜色慢慢褪成红褐，和这崖壁的土、他的血，融成了一团。
这念头刚冒出来，邓班又拽了他一把，“别发愣！
匪徒快冲过来了！”
李凯的后脑勺磕在岩石上，“咚”
的一声，倒把那点恍惚磕散了。
他看见石缝里，自己的血正慢慢渗进红土深处，把藏在土里的小石子都染成了暗褐，而那些想象中的铜屑，就嵌在这样的红里，像一颗颗没长好的痣。
这垭口的石头，怕是又要多道疤了。
李凯咬着牙往起撑，胳膊肘的伤口被扯得钻心疼，却也让他攥枪的手更稳了些。
他想起新兵时班长说的：“咱们的血洒在哪儿，哪儿就是咱的根。”
此刻这石缝里的红，是他的血，是铜屑的亮，是这土地本来的色，混在一块儿，成了道没说出口的疤——不用刻，不用记，风刮不走，雨淋不掉，就这么嵌在桃九垭口的骨头上，像个沉默的记号，等着后来人路过时，或许能从风里，听出点没说完的话。
“砰！”
又一颗弹头擦着掩体飞过，撞在对面的岩壁上，炸出串碎石。
李凯猛地压下身子，邓班的吼声还在耳边炸响，硝烟的味更浓了，可他忽然觉得，石缝里那道正在凝成的疤，沉得很，也稳得很，像块生了根的铁，把他发飘的魂，牢牢钉在了这片红土里。
：（）牧羊人：活着再见
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