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他看着丫头踮脚够杨文鹏下巴的样子，忽然想起早上在矿道，这丫头攥着杨文鹏的衣角哭，眼泪把战术背心洇成深色——此刻那深色上沾着的饼渣，倒像给那片湿痕绣了串小太阳。
“走了，吃饭。”
李凯扛紧机枪，军靴碾过地上的片碎弹壳，铜色在暮色里闪了闪。
远处伙房的蒸汽又涌出来，白花花的，裹着红糖小米粥的暖香，把杨文鹏和丫头的影子染成了软乎乎的黄，像两块刚从灶上取下来的米糕，稳稳地搁在这渐沉的暮色里。
“杨叔，今晚的星星会躲起来吗？”
丫头仰着头，辫梢的麻绳扫过杨文鹏的手背。
她的小手里还攥着半块玉米饼，焦边的碎屑沾在嘴角，被晚风一吹，簌簌往下掉，落在杨文鹏的军靴上——那靴子沾着矿道的红土，此刻正被这金晃晃的碎渣缀成了片，像落了满地的小星子。
她的眼睛亮得很，睫毛上还挂着点下午的热汗，被最后一缕夕阳照得透明，倒比天上的残星更晃人。
杨文鹏正弯腰给她系辫梢的麻绳。
那绳被丫头跑松了，结打得歪歪扭扭，几缕碎发从绳缝里钻出来，粘在她汗湿的颈窝。
他的拇指摁住绳结，指腹的老茧蹭过丫头的耳垂，那是三十年握拆弹剪磨出的硬壳，纹路里嵌着点矿道黑泥，蹭在嫩白的皮肤上，像块温凉的石头。
麻绳带着股桐油味，是早上从香客那儿匀的，浸了油的地方硬得发脆，没浸的地方软得能打卷，此刻被他指尖一拧，“啪”
地收得紧实，红布条从绳结里露出来半寸，在暮色里泛着暗紫，像块没焐热的血痂——那是去年缉毒时从匪徒裤腿上撕的，边角早磨得发毛，却仍带着股烈劲。
“你看这天。”
杨文鹏的指尖顺着红布条往上滑，捏住丫头翘起来的辫梢，“云正往山尖堆呢。”
他抬眼望了望西边，2311高地的轮廓已经浸在灰里，只有山脊线还镶着道淡金，像块烧红的铁在水里淬了淬。
风卷着点凉过来，掀动他战术背心上的拆弹剪，剪刃的豁口对着云层，那里的灰正往深里沉，像要把最后一点光都吞进去。
，！
丫头的小皮鞋在青石板上碾了碾，鞋尖沾着的麦秸掉下来，被风吹着打了个旋。
“那星星躲起来，是怕黑吗？”
她把玉米饼往嘴边又送了送，饼心的甜香混着杨文鹏身上的矿土味漫开来，竟压过了晚风的凉。
杨文鹏的喉结动了动，像是把什么话咽了回去。
他直起身时，战术背心上的拆弹剪“哐当”
撞在腰侧的弹匣上，金属响混着远处导流沟的夯土声，倒让这问话添了点沉。
“不是怕黑。”
他笑了，眼角的纹路里落满暮色，“躲起来才好——它们要给咱们放哨呢。”
这话落时，丫头忽然抓住他的袖口。
那袖口磨破了个三角口，露出里面的棉线茬，是今早爬矿道通风口时被青藤勾的。
她的指尖抠着那道破口，像抓住了根救命绳：“那它们能看见矿道里的坏人吗？”
“能。”
杨文鹏的声音沉了沉，指腹在她发顶揉了揉，“星星的眼睛尖着呢，比李凯的机枪瞄准镜还尖。”
风又紧了些，卷着玉米饼的甜香往伙房飘，丫头辫梢的红布条被吹得横过来，贴在杨文鹏的手背上，像块烫人的小烙铁。
他望着丫头眼里的光——那光里有云，有他手里的绳，还有那些没说出口的险，忽然觉得这暮色里的每缕风、每粒饼渣，都在替他们把心攥得紧紧的，又暖又沉。
伙房的帆布门帘被蒸汽顶得鼓起来，像只刚出锅的白面馒头。
“呼”
地一声，门帘被老张头掀开条缝，白花花的蒸汽裹着红糖味涌出来，先漫过门槛的青石板，再顺着台阶往下淌——那蒸汽烫得发黏，混着小米粥的醇厚，甜香里还裹着点焦糊的锅巴味，是老张头熬粥时又走神燎了锅底，此刻这味黏在人皮肤上，像层暖乎乎的糖衣。
蒸汽把石碾旁的影子染成了暖黄。
杨文鹏牵着丫头的手往伙房走，两人的影子在地上拖得老长，交叠在一块儿，像两块被阳光泡软的糖。
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