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走廊里的脚步声越来越密，像群受惊的马蹄踏过石板路。
有人的战术背心里掉出压缩饼干，“啪”
地砸在地上；有人的水壶撞在门框上，发出空洞的“哐当”
；而邓班的吼声还在往人耳朵里钻，混着所有人的喘息，把营区的晨雾都搅得发烫。
作战室的门板撞在墙上弹回来，带起的风掀动了地图边角。
连长背对着我们，军靴后跟磕在铁皮柜的棱上，“咚”
的一声闷响，柜顶上的搪瓷缸震得跳了跳，缸沿的缺口磕出细碎的瓷渣。
他头也没抬，笔尖在地图上戳出个红窟窿：“g-bs那帮杂碎越境了。”
红圈像道血痂，死死扒在2311高地的位置，那片等高线拧成乱麻的山地，在地图上活像块往外凸的断骨。
边缘标着的三个骷髅头，是用蓝铅笔涂的，颜色发乌，上周三在界碑旁发现时，旁边的老边民喉咙被割开，血把界碑的基石都泡成了黑红色。
“通报！”
连长猛地转过身，红笔重重砸在“废弃矿道”
四个字上，墨汁溅出来，在“矿”
字的石字旁洇成个黑团。
他的军帽歪在脑门上，额角的青筋跳得厉害：“缅甸境内七个村寨被屠了，现在这群畜生揣着枪往咱们这边窜。
昨天下午在麻栗坪村绑了三个人，有个七岁的丫头——”
他顿了顿，喉结滚了滚，“扎着两个羊角辫，被拖走时手里还攥着半块玉米饼。”
，！
指节敲在等高线密集的地方，指甲缝里还嵌着点红墨水。
“卫星图显示，矿道里有热源反应，”
他往地图上拍了张模糊的黑白照片，是无人机拍的，矿道口的阴影里能看见几个人影，“人质十有八九被藏在里头。”
作战室的吊扇吱呀转着，把他领口的汗味吹过来，混着地图上的油墨味，呛得人嗓子发紧。
李凯的机枪背带蹭在门框上，发出沙沙的响，却没人敢出声——连长说“屠村”
时，后槽牙咬得咯咯响，我们都知道，这不是演习。
作战室的日光灯管嗡嗡响着，把地图上的等高线照得发白。
邓班的军靴后跟碾过地面的碎瓷片——刚才连长砸搪瓷缸时崩的——发出细弱的刮擦声，等他站定在地图前，影子恰好罩住2311高地最陡峭的那段山脊。
他的右手抬起来时，战术背心的肩带跟着扯动，手雷袋里的卵形手雷硌出明显的轮廓，袋口的帆布磨得发亮，能看见经纬线里嵌着的沙粒——是去年在南海岛礁驻训时沾的，洗了三次都没掉。
指尖落在"
废弃矿道"
的位置前，先在地图边缘顿了顿，那里还留着他昨天标绘演习路线时的铅笔印，淡得快要看不见。
指甲缝里嵌着点红土，是上周实弹考核时趴在靶场泥地里蹭的。
他的手指在2311高地的褶皱里游走，指腹的老茧刮过地图纸，发出沙沙的响，像在抚摸一片真实的山地。
那些等高线在他掌下仿佛活了过来，陡崖处的密集线条硌得指腹发疼，倒让他想起二十年前在老山阵地，手指抠着岩石缝往上爬的触感。
"
请求任务。
"
三个字从喉咙里滚出来，带着清晨喊操的沙哑，尾音却咬得极稳。
他站得笔直，战术背心的下摆扫过军靴鞋带，那里别着把折叠工兵铲，铲柄的防滑纹被磨平了半截。
最显眼的是手雷袋边缘的毛边，上周考核时被铁丝网勾住，撕开半寸长的口子，露出里面的帆布夹层，在灯光下泛着旧棉絮的白——当时他正拖着受伤的新兵往掩体爬，根本没顾上这些。
灯光从他头顶照下来，在地图上投下道斜影，把他鬓角的白发照得很清。
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