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紧急集合哨声破空而来时，晨雾正像浸了水的棉絮，把整个营区裹得发沉。
我捏着块带着陈年机油味的麂皮，正给狙击镜抛光——镜片刚擦出半块亮面，淡青的反光里还浮着炊事班烟囱里钻出来的烟柱，那烟被雾撕成一缕缕，慢悠悠往天上飘。
“吱——”
哨声像烧红的钢钎捅进猪油，第一声就劈得晨雾生疼。
不是寻常训练哨的脆响，是带着倒刺的长音，锯齿状的声波剐过耳膜，尾音在水泥地上弹了三下，又卷回来撞在窗玻璃上，震得玻璃缝里的积灰簌簌往下掉。
我拇指突然打滑，麂皮边缘在镜片上蹭出道白雾，后颈的汗毛猛地竖起来——这不是训练哨，是战斗警报才有的震颤，像老班长说过的，1984年老山阵地的冲锋号，就是这么带着血腥味钻耳朵的。
窗玻璃嗡地颤了颤，隔壁床的枪托“咚”
地砸在床板上，紧接着是李凯的粗骂：“操！
是紧急集合！”
我摸向枪架时，鼻尖蹭过枪管上的散热槽，还能闻到昨夜擦枪时残留的煤油香，可手指已经在战术背心里摸到了弹匣，金属棱角硌着肋骨，像块冰突然贴了上来。
远处的哨声还在扯着，把营区的寂静撕成碎片。
炊事班的烟柱突然晃了晃，大概是火头军手忙脚乱地踢翻了柴灶；晾衣绳上的迷彩服被风掀起来，衣角扫过铁丝，发出“哗啦”
的响，倒像是谁在急着收衣服。
而那道哨声还在往人骨头里钻，尾音卷着的震颤，让墙角的暖水瓶都跟着嗡嗡共鸣，瓶胆里映出的晨雾，仿佛都被这声音搅得乱了章法。
“操家伙！”
隔壁床的李凯像被弹簧弹起来，床垫“吱呀”
一声凹下去个坑。
他抓过机枪背带往肩上甩，帆布带抽在床板上发出脆响，带着股糙劲儿——那是去年演习时被弹片划破的旧背带，边缘磨出的毛絮沾着点南疆红土。
弹匣被他攥在手里，往战术背心的弹匣袋里塞时，指节撞得金属卡扣“叮当”
乱响，有个弹匣没卡稳，“哐当”
掉在地上，滚到我脚边，我弯腰捡起来，指尖触到弹匣上的防滑纹，还留着李凯手心的汗湿。
我转身摸向墙角的狙击枪，枪身凉丝丝的，裹着昨夜保养时的机油味，混着枪托木头上的陈年松香。
枪托往肩头一抵，正好卡在老茧最厚的地方，这触感熟得像自己的骨头。
刚把枪带挂上脖子，走廊里就炸开邓班的吼声，像块石头砸进空桶：“作战室集合！
速度！”
尾音撞在走廊尽头的铁皮柜上，弹回来时还带着点砂砾感——他昨天喊了一天口令，嗓子早哑了。
穿作战靴的脚步声顿时在水泥地上炸开。
李凯的军靴底子沾着训练场的红土，踩在地上“咚咚”
响，像头急着出栏的牤牛；杨文鹏的靴子后跟磨平了一块，跑起来有点趔趄，“沓沓沓”
的声儿里总掺着点不稳当。
他的老花镜滑到鼻尖，镜片反着晨光，我看见他左手攥着块叠得方方正正的迷彩布，布角磨出了毛边，攥得太紧，指节泛白——那里面裹着他的全家福，照片上穿碎花裙的女儿扎着羊角辫，去年抗洪时被水泡过，边缘总泛着点潮痕。
他腾出右手扯墙上的武装带，金属扣“咔”
地咬进扣眼，力道大得差点夹着汗毛。
我瞥到他手腕上那道疤，是十年前拆弹时被弹片划的，月牙形，此刻在晨光里泛着白，像条趴在皮肤下的银线。
“让让！”
吉克阿依抱着地图夹从女宿舍冲出来，军靴跟在地上敲出细碎的响。
她鬓角的银饰随着跑动颠晃，“叮铃叮铃”
的，混在脚步声里倒像串急促的信号。
耳后别着的铅笔抖了抖，笔尖在地图夹边缘划出道浅痕，灰黑色的，像道没说完的话。
后来才知道，那道痕歪歪扭扭，恰好标着2311高地的山脊线，像老天爷提前在纸上画的路。
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