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紧接着，另一个声音浮现，来自那位曾骑六十公里自行车赶来的中年男人：
>“我对不起前妻。
离婚那天，她说‘希望你幸福’，我点头走了。
可我现在才知道，她根本不想我走。”
他的声音哽咽，手紧紧攥住膝盖。
他身旁一位老太太轻轻把手搭在他手上，什么也没说，只是轻轻拍了两下。
一道微弱的光从收音机缝隙渗出，绿得近乎透明。
频率指针缓缓移动，停在14.0。
这一次，没有噪音，没有杂音，只有一片深沉的寂静，然后??
所有人的呼吸同时一滞。
那是一种“集体开口”
的感觉，仿佛整个世界的伤口在同一瞬间裂开。
无数话语涌出，不是通过设备，而是直接浮现在空气中，如同雾气凝成文字，又似心跳化作语言：
>“爸，我不是不想回家，是我怕你看到我会难过。”
>“老师，那年我没交作业，是因为家里停电三个月。”
>“朋友，你说我变了，可我只是学会了把哭声吞下去。”
>“孩子，妈妈骂你的时候，心也在流血。”
一句句，一声声，不分时空，不论生死，全都交织在一起，却没有混乱。
它们彼此倾听，彼此承接，像河流汇入大海前最后的低语。
林小雨闭着眼，嘴角微微扬起。
她知道，这不是她在说话，是所有人终于敢对自己说话。
九点十八分，一切归于平静。
铜盆水面恢复如镜，倒映着月光。
收音机的绿光熄灭，像一颗星悄然坠落。
许久，陈婆起身，往每人杯中续了一道茶。
这次是新泡的，香气清淡，入口回甘。
“你还走吗？”
她问。
林小雨看着窗外的月亮，点了点头。
“去哪儿？”
“去下一个听不见的地方。”
陈婆沉默了一会儿，忽然从柜子里拿出一本泛黄的册子，封面上写着《遗言簿》。
翻开第一页，是一段用铅笔写的字：
>“如果有一天我说不出话，请替我告诉这个世界：我爱过，也痛过，这就够了。”
“这是去年冬天，一个癌症晚期的老教师留下的。”
陈婆说，“他临走前，在这儿说了三个小时的话。
没人录音，也没人记录，但他走后，这本子自己多了这几行字。”
林小雨接过册子，指尖轻抚纸面。
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