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落地窗旁摆着一张酒红色的丝绒贵妃榻，扶手是黄铜包边的，弧度圆润得像被人手磨过。
拉开半透明的纱帘，窗外是一片人工湖，湖面蒙着层薄薄的白雾，像笼着一层轻纱，远处的山林轮廓在雾里晕成墨色的剪影，连树影都模糊不清，像一幅没干透的水墨画。
，！
肖雅走进客厅，随手将手包放在沙发上——沙发是浅灰色的真皮材质，和她的冲锋衣形成冷色调的呼应。
她没有立刻说话，只是站在落地窗前，背对着我望着湖景，肩膀依旧微微紧绷。
我站在门口，看着这精心布置的一切——洗好的草莓、调好的香薰、提前预定的套房，突然意识到，这里不是临时落脚的地方，是她早就准备好的“巢穴”
，而我，是她特意带进来的“客人”
。
可这“客人”
的待遇，却因为“一间房”
三个字，变得格外暧昧。
我盯着她的背影，看着她耳后那枚若隐若现的兰草纹身，心里的疑团像被暖风吹开的雾，又浓又乱——她到底想干什么？这温馨的套房，是给我的“安抚”
，还是另一场更温柔的陷阱？肖雅没换鞋就径直走向沙发，鞋底沾着的几粒山道碎石蹭过木地板，留下浅淡的划痕，她却浑然未觉。
一屁股坐下时，沙发的真皮坐垫陷下去一个浅浅的窝，她随手将黑色手包扔在旁边，包上的兰草银扣撞在扶手上，发出“叮”
的一声轻响。
她从手包侧袋里掏出一盒烟——不是雷朵守卫抽的那种粗硬男士烟，而是细支的女士烟，烟盒是淡薄荷绿，正面印着银白色的“esse”
字样，边缘被磨得发毛，露出里面的白卡纸，翻盖处的折痕深得能卡进指甲，显然被反复开合过无数次。
她用拇指和食指捏住烟盒顶端，轻轻一弹，一根烟就从烟盒里翘了出来，过滤嘴是淡绿色的，和烟盒呼应，烟身细得像她的指尖。
她抽出烟，指尖夹在烟身13处，力度拿捏得刚好——既不会捏皱烟纸，又能稳稳固定。
这个姿势透着一种矛盾的熟稔与生疏：生疏是因为在莲花帮当“保姆”
时，她连打火机都碰过，此刻却像换了个人；熟稔是因为指腹贴着烟纸的弧度自然得不像话，没有丝毫颤抖，仿佛这根烟和她的手指长在了一起，练过千百遍。
“咔嗒”
——打火机的声音在安静的房间里格外清脆，是那种金属外壳的防风打火机，蓝色的火苗窜起半寸高，跳动着映在她的侧脸上。
灯光和火光交织，照亮了她眼下的青黑，也照亮了她微微抿起的唇。
她低头含住过滤嘴，嘴唇轻轻贴上去，吸气时胸腔微微起伏，烟丝瞬间燃红，火星明灭。
吐烟时，她偏过头对着落地窗，烟雾从嘴角缓缓溢出，先是凝成一缕细烟，接着被窗外飘进的微风吹散，带着淡淡的薄荷凉味——像刚拆开的薄荷糖，凉得刺鼻尖，却又和房间里雪松檀香的暖香缠在一起，形成一种诡异的矛盾气息，冷与暖撞得人心里发紧。
烟丝燃烧的“滋滋”
声在寂静中被无限放大，像小虫子在啃噬木头，刺耳得很。
她一句话也没说，只是盯着烟灰缸——那是个和果盘配套的水晶烟灰缸，棱角切割得锋利——一根接一根地抽。
烟灰弹进去时，会发出“叮”
的轻响，很快就在缸底堆成小小的一堆，白得像没化的雪，和她冲锋衣的黑形成刺眼对比。
有一次，烟灰没弹准，簌簌落在她的冲锋衣肘部——那里缝着凯夫拉补丁，烟灰粘在上面，她看都没看，连拂去的动作都没有，眼神空洞地盯着前方，像在想什么遥远的事。
我站在地毯中央，脚像钉在原地，连呼吸都放得极轻。
目光死死锁在她夹烟的手上：就是这只手，昨天在厂房里精准地捏着针管，以30度角斜刺进我的小臂，推药速度均匀得像机器；就是这只手，在暗室里握着伯莱塔92f，食指扣动扳机时稳得像焊在上面，一枪击毙扑向我的腥狗；也是这只手，前几天还拿着勺子，耐心地给我吹凉小米粥，指尖的温度透过瓷勺传过来，暖得人心安。
可现在，这只手在微微颤抖，连夹烟的力度都有些不稳，烟身随着颤抖轻轻晃动，火星也跟着明灭。
这个抽烟的肖雅，和厂房里发号施令的“肖姐”
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