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那天我在训练时崴了脚，辛集兴硬是把我按在炊事班的板凳上，自己系着那件沾了不少油渍的蓝布围裙，蹲在煤炉边熬粥。
围裙上还沾着早上炒青菜时溅的绿渍，还有一块干了的南瓜泥印子，是他切南瓜时蹭上的。
他手里拿着长柄勺，不停地搅动着锅里的粥，火苗舔着锅底，把他的脸映得通红。
熬了足足半个钟头，他才盛了一碗出来，蹲在我面前，用嘴轻轻吹着，脸颊鼓起来，像个孩子似的：“慢点喝，刚盛出来的，烫。
受伤了就得吃点暖的，这粥养人，喝了脚好得快。”
那时候的粥也像这样，冒着细细的白汽，米油厚厚的，南瓜的甜混着小米的香，喝进肚子里，暖得从胃里一直热到心里。
“先生？”
肖雅的声音轻轻拉回了我的思绪。
她注意到我盯着粥碗出神，眼神里的担忧又浓了些，伸手想扶我的左胳膊，可指尖刚碰到我警服的袖子，就看见我胳膊上肿起的一块——那里是被腥狗掐出来的淤青，已经紫得发黑。
她的指尖立刻顿住，眼神里闪过一丝犹豫，像怕碰疼了我似的，转而轻声问：“您站着累，我扶您到床边坐吧？”
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我回过神，点了点头。
她立刻绕到我没受伤的右侧，避开了我肿着的左臂，右手轻轻托住我的手肘——她的手心很暖，带着点淡淡的兰草香，不是香水的味道，像是衣服布料上染的草木香，触碰到我冰凉的皮肤时，我竟下意识地瑟缩了一下。
她显然察觉到了我的僵硬，托着我手肘的力道立刻松了松，从“扶”
变成了“虚托”
，手指只是轻轻贴着我的衣服，没有丝毫强迫的意味。
她的脚步放得很慢，配合着我一瘸一拐的速度，每走一步，都会轻声提醒：“慢点，脚下有块碎石子，小心绊倒。”
“这边墙根有点滑，往我这边靠一点。”
她的声音压得很低，像怕惊到我似的，语气里的细心，让我紧绷的神经又松了半分。
走到床边时，她先扶我慢慢坐下，然后才松开手，顺手把掉在我肩上的碎发拨到耳后——动作很轻，像照顾一个易碎的瓷器，没有半点逾越的意味。
等我坐稳了，她才转身回到托盘边，拿起那碗小米南瓜粥，用勺子轻轻搅动着，继续晾着，眼神专注得像在做一件极其重要的事。
坐稳在床沿后，肖雅转身拿起床头柜上的青瓷碗。
她的手指纤细，指腹贴着碗壁的天青色釉面，轻轻一旋，碗身便平稳地落在掌心——像是怕碰碎了这薄瓷似的，力道轻得像托着一片云。
她另一只手拿起白瓷勺，舀了小半碗粥，勺底刚碰到碗底就放慢了动作，手腕轻轻转动，勺子在粥里画着小圈搅动。
粥很稠，搅起来时带着细微的“沙沙”
声，小米粒和南瓜蓉在勺底打着转，热气顺着勺沿往上冒，细得像丝线，沾在她的睫毛上，凝成小小的水珠。
昏黄的小夜灯刚好照在她的侧脸上。
她的睫毛很长，浓密得像两把小扇子，垂下来时几乎遮住了眼底，每眨一下眼，睫毛就轻轻颤动，在眼下投出淡淡的扇形阴影，像蝴蝶扇动翅膀留下的痕迹。
鼻尖上沾着几粒细密的汗珠，是刚才端托盘、扶我走路时攒下的，在灯光下闪着细碎的光，却一点都不狼狈，反而像清晨沾在兰草叶上的露水，透着股鲜活的气。
“晾一晾再喝，”
她头也没抬，声音轻得像耳语，语气里带着点哄孩子似的软，“刚盛出来的太烫，别烫着舌头。”
我看着她搅粥的样子，忽然想起小时候生病，外婆也是这样给我熬粥，坐在床头慢慢搅凉，勺子碰到碗沿的声音，和现在一模一样。
大约过了两分钟，肖雅才停下搅动，用手背轻轻贴了贴碗壁，确认温度刚好，才双手捧着碗递到我面前。
碗沿微微发烫，却不灼手，她的指尖还搭在碗底，像是怕我拿不稳。
我伸手去接，刚碰到碗沿，就感觉到右手不受控制地微微颤抖——rkb1的毒性还在作祟，指尖的麻意顺着血管往上窜，连握碗的力气都不稳，青瓷碗在手里晃了晃，半勺粥差点泼出来。
“小心！”
肖雅立刻往前凑了半步，左手稳稳托住碗底。
她的掌心很暖，带着点淡淡的兰草香，温度透过冰凉的瓷碗传过来，像团小小的火苗，一点点焐热我冰凉的手。
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