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霜降前三天，改造角的老人们就开始忙了——李大爷扛着铁锹在院角挖坑，王奶奶蹲在墙根翻晒着旧棉絮，连平时最懒的张叔都拎着木桶来回打水。
院角那口蒙着青苔的老陶缸，被大家七手八脚抬到阳光下，缸底的泥垢被李大爷用铁刷子蘸着碱水刷了三遍，露出青灰色的陶胎，像位睡醒的老人，等着装下整个冬天的鲜。
“这缸可有年头了，”
李大爷直起腰，捶了捶后背，“我嫁过来那年，婆婆就用它腌酸菜，现在算来，快三十年了。”
缸沿有个小豁口，是当年儿子淘气摔的，如今反倒成了记号——每次往缸里撒盐，李大爷都对着豁口念叨“多撒点，酸得透”
。
王奶奶把晒好的白菜码在竹筐里，菜帮上还带着水珠，是凌晨去菜园摘的。
“得选青帮白菜，芯实，腌出来脆。”
她边择菜边说，指尖掐掉黄叶，“去年用新塑料桶腌过，一股怪味，哪有这老缸腌的香。”
张叔抱着捆花椒树枝过来，枝上还挂着没干透的红花椒。
“这是后山摘的，晾干了丢缸里，酸菜带着麻味，开胃。”
他把树枝往缸边一靠，树皮蹭掉几块，露出里面的浅黄木芯，“我爹当年就这么弄，说花椒枝能防缸里长白霉。”
孩子们围着看热闹，小柱子伸手想摸缸底，被李大爷拍了下手：“别乱碰，这缸认生，沾了娃的手气，酸菜要坏的。”
小柱子噘着嘴缩手，却盯着缸壁上的纹路看——那些深浅不一的裂纹，像极了爷爷脸上的皱纹。
白菜晾到半干，该往缸里码了。
李大爷搬来块青石压菜，石面光溜溜的，边角被磨得圆润，是从河边淘来的“压菜石”
。
王奶奶刚码了两层白菜，突然“哎呀”
一声——最底下的白菜叶上，爬着条菜青虫，正慢悠悠啃着菜帮。
“晦气！”
张叔手快，一把捏起虫子扔老远，“这菜没洗干净？”
王奶奶脸有点红，赶紧把那棵白菜抽出来：“怪我没细看，这棵扔了，咱重新码。”
可刚抽走白菜，上面的菜就塌了下来，盐水顺着缸壁往下淌，滴在地上洇出深色的印子。
“慢点码，一层菜一层盐，用石头压实了。”
李大爷接过青石，往菜上一压，水“咕嘟”
冒了上来，没过菜帮。
王奶奶撒盐的手有点抖，盐粒撒得不均匀，张叔在旁边笑：“当年你给我腌的芥菜，半缸是盐半缸是菜，咸得能齁死人。”
王奶奶瞪他一眼，手却稳了，盐粒像细雪似的落在白菜上。
更麻烦的是缸沿的豁口。
盐水总从豁口往外渗，刚腌半小时，缸根就积了一滩水，带着股生涩的咸味。
小柱子找来块破布想堵住，李大爷却摇头：“漏点水才好，说明菜压得实，多余的水排出去，酸菜才不烂。”
他往豁口边垫了块瓦片，让水流得慢些，又在地上挖了道小沟，引着水往墙角流——那里种着棵腊梅，“让它也尝尝咸，明年开花更旺。”
码到最后一层时，王奶奶发现白菜不够了。
“还差半缸呢，”
她看着空荡荡的竹筐，有点急，“要不我再去菜园摘点？”
天已经擦黑了，张叔摆手：“别去了，我那筐萝卜能凑数。”
他跑回家拎来半筐青萝卜，切成厚片往缸里码，“萝卜腌酸了也好吃，脆生生的。”
李大爷把青石稳稳压在最上面，石缝里渗出的水带着泡沫，在灯下泛着白光。
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