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这样想着，苏时锦的心情不免有些失落。
可那洪道长却一脸严肃的说：“既然姑娘都已经把话说到了这个份上，甚至拿出了如此诚意，那我不妨也跟姑娘实话实说，其实我并不是蓬莱仙岛的道士，我只是无意间闯进过那里……”
清风蹙了蹙眉，“姑娘，这人一会儿这样说，一会儿又那样说的，摆明了就是一个骗吃骗喝的骗子，您何必跟他废那么多话呀？直接将他打发走就是了！”
苏时锦却抬手阻止他继续往下说，接着目不转睛的看着洪道长道......
夜风穿过忆莲海的沙岸，带着微凉的湿意，拂过纪念馆斑驳的墙。
那面曾浮现箴言的墙壁如今已不再沉默，墨迹如藤蔓般蔓延，层层叠叠，仿佛整座建筑都在呼吸着记忆的节奏。
守馆人每日清晨清扫门前落叶时，总会停下片刻，仰头凝望那些字??它们像是活的，在晨光中微微颤动，如同千万个声音在低语。
林晓荷站在墙前，手中握着一支炭笔。
她已不再是当年那个背着铜铃、捧着水晶碎片的小女孩。
如今她三十七岁，鬓角染霜，眼神却依旧清澈如初。
她的诗集《忆莲集》被翻译成四十三种语言，成为全球共忆日仪式上必读的文字之一。
但她知道，真正的力量不在书页里，而在人们开口说出名字的那一瞬。
“今天我想写点新的。”
她轻声说，指尖轻轻抚过墙面。
笔尖落下，墨痕缓缓延展：
>“我梦见你站在雪地中央，
>身影单薄，却不肯倒下。
>你说你不叫‘实验体零号’，
>你叫小禾，是春天第一个破土的芽。”
写到这里，她忽然停住。
一阵细微的震动从地面传来，像是某种频率在共振。
她低头看去，脚边的一朵忆莲花正悄然绽放，花瓣泛着淡粉的光晕，花心露珠中浮现出一张陌生的脸??一个约莫十二岁的男孩，穿着旧式校服，脖颈上挂着一枚锈迹斑斑的学生牌。
“你是……？”
林晓荷蹲下身。
露珠中的男孩嘴唇微动，声音极轻，却清晰入耳：“我叫陈远舟，编号四十四。
我在资料库里沉睡了六十八年。
今天，有人念了我的名字。”
林晓荷心头一震。
她记得这个编号。
那是西北沙漠记忆提取站早期收容的失踪儿童之一，属于第一批被系统性抹除身份的群体。
他们的数据本应早已损毁，可此刻，他竟以忆莲花为媒介苏醒。
“谁念了你的名字？”
她问。
“一个老人。”
男孩微笑，“他在焚化炉前烧了一本书，灰烬飞起时，喊了我的全名。
他说：‘陈远舟，回家吧。
’”
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