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“咚！”
一声沉闷的撞击声，如同投入死水潭的石子，骤然惊破了贡院内压抑的寂静。
青铜螭龙砚台自桌角滑落，重重砸在冰冷的青石板上，发出令人心悸的回响。
与此同时，顾承安的额角狠狠撞上了硬木桌案的棱角，一股温热的刺痛感传来，随即，视野边缘漫开一片模糊的鲜红。
他下意识地抬手，茫然地揉搓着那迅速沁出细密血珠的伤口。
指尖触及之处，除了黏腻的温热，还有砚台残留的冰冷边缘——那方才新研的墨汁，正沿着砚台坠地时磕出的细微破绽缓缓渗出，宛如一道蜿蜒的黑色泪痕，在昏暗的光线下透着不祥的预兆。
“……天门……裂隙……大分封时代……我明明在……”
零碎、混乱、完全不属于这里的词语如同鬼魅般在他唇齿间溢出，声音嘶哑而陌生。
“考生顾承安！
速速答题，莫要东张西望！”
监考官严厉的暴喝如同一记响鞭，将他游离的意识强行拽回了这个充满墨香、汗味与紧张感的陌生空间。
记忆，如同开闸的洪水，汹涌而来。
但这些记忆的主人，并非他。
无数不属于他的画面在脑海中炸开、旋转、交织：昏黄的油灯下，一个瘦弱的少年伏案抄写《齐民要术》，指节因长时间握笔而泛白、变形；窗棂外，老父佝偻着背，在微曦中沉默地编织着草鞋，粗糙的双手满是裂口；还有同窗张秀才，在第三次秋闱落第后，面如死灰地吞下那块冰冷的金子，倒地时绝望的眼神……这些画面，裹挟着“十年寒窗无人问，一举成名天下知”
、“不能废，不能废啊”
的执念与低语，如同无数根钢针，狠狠扎进他的意识深处。
他颤抖着低头，审视着这双手——指节粗粝，皮肤因常年劳作和书写而显得暗黄，中指关节处的老茧厚得几乎能刮下一层角质。
这不是他那双常年握枪留下无数战斗疤痕的手。
这是一双握了十几年毛笔，抄了无数经卷的寒门书生之手。
他不动声色，用眼角的余光飞快地扫视四周。
数十名穿着统一青衫的士子正襟危坐于狭窄的隔间内，人人面前一张条案，一方砚台，一叠试卷。
窗外，湿热的雨丝淅淅沥沥，将季夏的闷热搅成一团黏稠、湿重的空气，混杂着松烟墨的独特香气、汗水的酸腐气以及难以言喻的紧张气息，在砖木结构的大殿内无声地蒸腾、弥漫。
一阵穿堂风带着湿意吹过，拂动了他面前那张略显粗糙的宣纸考卷，露出了其上的题目——“承平三年秋闱，策论题：《论君臣之道》”
。
指尖无意识地摩挲着桌上的考卷，粗糙的纸张触感，在指腹下轻轻划过，像是在诉说着一段难以言说的心事，扉页上，“顾承安”
三个字用一种近乎僵硬的馆阁体工整地写着。
旁边的砚台里，上好的狼毫笔饱蘸着细腻的墨汁，笔尖凝聚着一点寒光。
顾承安深吸一口气，强迫自己从那奔腾咆哮的记忆洪流中挣脱出来，将全部注意力集中在眼前的考题上。
他来自一个信息爆炸、政治结构迥异的时代，但基本的逻辑分析能力还在。
“这题目……简直是催命符。”
顾承安在心中低低地咒骂了一句，声音只有自己能听见。
以他瞬间接收到的信息和前世积累的对权谋的敏感，他太清楚这种看似宏大实则极度敏感的题目背后隐藏的凶险。
承平三年，幼帝登基不过数载，朝政大权旁落于摄政王赵崇之手。
朝堂之上，以摄政王为首的“赵党”
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