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望舒在一个旧书摊前停下，目光被一本泛黄的《牡丹亭》吸引了——和当年林墨砚借她的那本，一模一样。
她伸手去拿，指尖却触到另一双苍老的手。
那双手布满皱纹，指关节有些变形，却依旧能看出当年的清瘦。
望舒抬起头，呼吸猛地一滞。
是林墨砚。
他老了，头发花白，戴着副老花镜，镜片后的眼睛浑浊了许多，却在看到她的瞬间，骤然清亮起来，像被点燃的星火。
“望…望舒？”
他的声音有些颤抖，带着难以置信的惊讶。
望舒张了张嘴，却发不出声音。
时光仿佛倒流回三十年前的供销社门口，她还是那个穿着蓝布褂子的少女，而他，还是那个攥着书本的少年。
“真的是你，”
林墨砚笑了，眼角的皱纹比她的还要深，“我以为我看错了。”
“你…你也来逛书展？”
望舒的声音有点干涩，像久旱的土地。
“嗯，”
林墨砚扶了扶眼镜，“我在出版社工作，退休了没事，就来看看。”
他顿了顿，目光落在她手里的《牡丹亭》上，“你还记得这本书？”
望舒点点头，把书放回书架。
“记得。”
“苏曼…三年前走了，肺癌。”
林墨砚望着人群，语气平静得像在说别人的故事，“我们没孩子，她走后，家里就我一个人了。”
望舒没说话，心里像被什么东西揪了一下，有点疼。
“我去年回了趟村里，”
林墨砚接着说，“老槐树还在，就是枝桠少了很多。
你家的老房子，改成了养鸡场。”
“嗯，我儿子弄的，说搞养殖赚钱。”
望舒低下头，看着自己磨得发亮的布鞋。
“那只搪瓷杯，”
林墨砚突然说，“你扔了吗？”
望舒抬起头，对上他的目光。
那双眼睛里，有愧疚，有怀念，还有些说不清道不明的东西。
“没扔，”
她说，“在樟木箱里放着呢，槐花香还在。”
林墨砚的眼圈突然红了。
他从随身的布袋里掏出个东西，递到她面前——是颗槐木珠子，用红绳系着，虽然有些褪色，却依旧温润。
“这个，我一直带着。”
他的声音哽咽了，“在北京的这些年，每天都带着。”
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