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苏洵闭上眼睛，没有再说话。
几个时辰后，他安静地停止了呼吸。
享年五十八岁。
那一夜，苏轼守在父亲的房间里，没有合眼。
他看着父亲安详的面容，想起许多年前的往事。
想起七岁那年，父亲把他抱在膝上，一字一句地教他读《论语》；想起十二岁那年，父亲把他送到眉山最好的私塾，临走时摸着他的头说“吾儿必成大器”
；想起十九岁那年，父亲带他和弟弟出川赴京，一路上吟诗作对，意气风发。
那时候父亲还不老，头发还是黑的，走起路来虎虎生风。
可一转眼，父亲就老了，头发白了，背也佝偻了，躺在病床上像一棵被掏空了心的老树，风一吹就要倒下。
而他这个做儿子的，这些年忙于仕途，陪在父亲身边的日子屈指可数。
他总想着来日方长，想着等仕途稳定了，就把父亲接到身边好好侍奉。
可他等的“来日”
没有来，来的是一纸讣告，和一副再也无法开口说话的棺木。
他跪在父亲床前，把脸埋进父亲渐渐冰冷的手掌里，像一只丧家的小兽一样呜咽出声。
那声音很低很低，低到几乎听不见，却像是从灵魂的最深处一点一点挤出来的。
第二天，他把父亲那卷残稿放在自己的书箱里，和他在史馆未写完的文稿放在一起。
然后他去了一趟城西的寺院。
王弗的灵柩还停在那里。
他走进偏殿，长明灯还亮着，昏黄的光照在朱红色的棺盖上，把上面的花纹映得模模糊糊。
他在灵前跪下，像上次一样，背靠着冰冷的青砖墙。
“弗儿，”
他轻声说，“爹也走了。”
没有人回答他。
殿外有风，吹得檐角的铁马叮当作响。
那声音在空旷的寺院里回荡着，像是一首没有歌词的挽歌。
“我要带你和爹回家了。”
他说，“回眉山。”
归葬的路比他想象中更漫长。
从汴京到眉山，水路三千里，陆路七百里。
两具棺木，一辆牛车，一行人披麻戴孝，在初夏的风雨中踏上归途。
苏轼骑在马上，风吹起他孝服的衣角，露出里面已经洗得发白的青衫。
他的脸颊深深地凹了下去，颧骨凸出，三十岁不到的人，鬓边已经有了星星点点的白。
途经洛阳时，有故交前来吊唁。
那人站在路边，看着棺木缓缓行过，忽然失声痛哭。
苏轼下马还礼，面色平静，甚至还反过来安慰对方。
故交握住他的手，说了许多节哀的话，他一一应着，彬彬有礼。
等那人走了，他重新上马，苏辙催马靠过来，低声说：“哥，你哭出来吧。”
苏轼摇摇头。
他哭不出来。
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