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“不用。”
土方说，声音从嗓子眼里挤出来，干巴巴的，左手把布条往回收了半寸。
“要的。”
近藤说，指节又在门框上叩了一下，“你左手使刀，虎口要有人顶。”
土方把布条一头从门缝里递出去。
布条在门缝间滑过，糙的，棉纱擦着木框边缘，涩的一响。
近藤在门外接住，拽紧。
布条绷成一条线，一头在土方腕上，一头在门外那只手里，布条在中间颤着，像一根绷紧的弦。
“紧了。”
近藤说，门外那只手又加了半分力，布条勒进土方掌心。
“不紧。”
土方说，左手往回拽了拽，指节发白。
“松了。”
近藤松了半分。
“不松。”
土方又拽回去。
两人各拽一头，布条在中间颤着，颤出很细的响，棉纱纤维摩擦的沙沙声。
土方盯着那道门缝，左眼昏浑，但还能辨出布条从明处钻进暗处的那个交界点——光从那里切下去，把布条切成两半，一半烫，一半凉。
“缠完别摘。”
近藤说，门外传来衣料摩擦的窸窣声，像是他换了個站姿。
“……嗯。”
土方应了一声，喉头动了动，左手攥着布条那头，指节松了又紧。
“我替你握着这头。”
近藤松手。
布条垂下来，落在门板上，轻轻的一响。
草履声远了，窸窣，拐过廊柱，没了。
布是糙的，心跳是烫的。
土方以左手将布卷绕上腕骨，棉纱擦过皮肤，涩的，糙的，擦出一层细小的热。
加厚垫抵住掌心，沉甸甸的，一股踏实感从掌心顶上来，顶到肘弯，停住。
绳结勒进腕骨，往脉门里沉，勒出一道凹。
右腕的十字结隔着衣袖，一道勒进皮肉的旧疤，洗不净，褪不掉，绳结勒出的凹痕还在，三圈，是近藤惯用的打法。
那夜近藤的呼吸还在耳侧，重的，缓的，绳纹勒进皮肉时烫着，脉搏把布条震暖，暖了又凉，凉透。
两道温度隔着手臂遥相呼应，缠手布的糙压着左腕，右腕的绳结隔着骨血。
左腕的糙是新的，热的，棉纱贴着皮肉往上爬；右腕的沉是旧的，凉的，麻绳凝在骨头上。
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