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他以袖角包了残瓣，塞进贴胸内袋，挨着那方诚字帕。
“别散。”
他对着那撮灰说，指节绷紧，青筋在苍白的皮肤底下一跳，左手去拢，“别……在我手里散。”
灰从指缝漏得更急。
“别散。”
他又说了一遍。
漏尽了。
拢不住。
十七瓣，但没说，如今连半片也没剩下。
左眼窝里泛起一圈潮热，被他用力眨了回去，喉头发紧，像含了一口温热的铁锈。
他起身，左手握刀，缠绳勒进掌心，糙的，干硬的涩感嵌进掌纹。
刀柄温的，贴着虎口，沉沉的，坠着手腕往下坠。
打刀出鞘，吞声。
右手悬在刀柄上方，指尖发颤，悬着，垂着。
肩窝深处钝痛沉下去，一股重量往里摁，麻意从肩甲爬下来，过肘弯，到腕骨，散了。
他试着让右手搭上刀柄，指节收紧——力道从肩甲传到肘弯，在腕骨处断了，一根弦从中间崩断，再也接不上。
指尖蜷着，展不开。
汗从额角渗出来，冷的一层，贴着太阳穴滑下去。
刀身偏了半寸，在昏浑的视野里晃出一道歪扭的弧。
他松开右手，以左手将刀插回腰间，动作偏了半寸，鞘尾磕在门框上，发出很闷的一响。
他没再试。
“不数了。”
他说。
辨不清的东西，数了也是昏浑。
虎口空着。
“没人顶了。”
右臂垂在身侧，筋络抽过之后的余痛还在，从肩甲一路酸到腕骨。
右手曾握过刀，曾数过瓣，曾在某个冬夜替另一个人系过围巾结，如今悬在腰侧，指尖朝下，枯枝朝着地面，够什么，都差一寸。
“小指先松。”
他对着空虎口说，声音低下去，闷在胸腔里，“无名指抵住。”
空虎口没答，风从指缝漏过去，凉的。
“抵……不住。”
他说，喉结上下滑了一道，震出一丝颤，“你不在。”
门缝底下的长方形光斑晃了晃。
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