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刀身贯入刺客胸口，闷响混在雪里。
近藤的拇指还停在土方喉结上，血从刺客伤口涌出来，滴在雪地上，和近藤手背上的血混在一起。
“风大了，”
近藤说，声音比雪还低，“……回廊下去。”
土方站在原地。
雪落在刀柄上，化了，血水往下淌。
他转身，走向其中一名刺客的尸体，翻过那人的腰带。
指尖触到一块木牌，边角磨圆，被血糊住了。
他用拇指擦了擦，血渍晕开，露出底下一点纹路。
看不清。
血太稠，糊死了纹路。
他盯着看了两息，将木牌塞回那人腰带下。
雪很快盖住了。
不必看清。
谁的债，与他无关。
次日清晨，土方推开窗。
窗台上积着薄雪，雪里压着一张窄条。
字迹瘦硬——
那人提笔写字条时，手腕细细发颤——不是冷，是这笔瘦硬的字迹他练了七年，为另一个使左手刀的人练的。
那人不在了，字却练成了习惯，改不掉。
和那只瓷瓶下的字条一样：
“萨摩残党。
与你无关。
别追。”
他盯着那行字看了很久。
纸角被雪水打湿，墨迹晕开成团。
他将字条对折，收入袖中。
窗沿还留着一道浅痕，是有人以指腹按过积雪留下的，被体温化开了一小片，露出底下的木纹。
远处传来屯所操练的喊声，雪还在下。
他低头看自己的手。
掌心还留着半张纸的棱角。
另一只手垂在身侧，雪落进袖口。
那道淡红的印从颈侧攀到喉结，凝在皮上，糙涩地扒着。
他蹭了几下，指腹发干，印子还在。
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