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冷。
他没戴围巾。
颈侧暴露在寒风里，皮肤被吹得发红。
从下颌到锁骨，一道渐深的粉，如谁用炭火在瓷上烙了一道。
他下意识以左手去拢衣领，袖口滑落，露出手腕内侧——腕骨上那道麻绳勒出的旧痕还在，隔着冻红的皮肤，一下，两下。
右手搁在膝上，指尖虚拢，握不住东西。
肩窝深处那处被箭头硌过的神经还埋着，随着呼吸起伏，不重，但足够让他右手抬不到肩高。
风从道场方向吹来，卷着铁锈和皂角的气味儿。
近藤勇走来，肩上搭着一条藏蓝围巾，边角磨出毛边，带着他颈间的汗味和皂角气。
他刚从道场回来，单衣被汗浸透。
靴底碾过木阶下的霜，咯吱一声。
他看见土方，脚步顿了半息。
土方没抬头，左手将最后一张废页撕下，揉成团，塞进袖中。
动作很慢，就像狐狸把脏尾巴敛进腹下，故意把软肋翻给人看。
“不冷？”
近藤站在木阶下，仰头看他。
“冷。”
土方说。
“冷还坐在这儿？”
“等人。”
“等谁？”
土方没答，只是以左手捏着笔杆，悬在半空。
近藤皱眉：“等多久了？”
“不记得。”
“手冻红了。”
近藤说。
“……嗯。”
“嗯什么？”
近藤踏上木阶，靴底碾过霜面，“红了就是冻了，冻了就该进屋。”
“不进。”
土方说，“还没等到。”
近藤站到他面前，肩甲挡住了风：“等到了么？”
土方抬眼。
近藤的呼吸喷在他额角，带着道场回来的潮气，热的。
“现在等到了。”
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