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门缝里那线光被布条遮了一半，暗了一半，剩的一半刚好落在土方的左腕上，把白布照得发透，能看清棉纱一根一根的纹路。
那纹路里还留着浆洗的硬，带着生人味，不暖，却干净。
腕骨上的脉搏在布条底下跳，一下，两下，和门外的雨声叠在一起。
温度从门缝透进来，混着残余炭灰的涩暖。
布条被近藤的体温煨热了，那温度顺着棉纱往上爬，爬到腕骨，停住。
腕骨上旧痕是麻绳勒的，在新布的温度下发烫，像有人在暗处替他拢了一小团火，不让灭。
烫和凉之间隔着一道布，像隔着一扇门，门里门外都是一个人。
他盯着那团暖意在布条上慢慢晕开，忽然想起糖罐底那行被烛火舔成黑边卷卷的字，也是这样的温度。
也是这样的——明明看不见，却知道在。
雨还在下，樱灰还在落。
风从窗缝漏进来，把炭盆里最后一点余温吹散了，却吹不散腕上那一点热。
那热像一根线，从门缝那头连过来，系在脉搏上，随心跳一鼓一鼓。
近藤忽然开口：“阿岁，你右眼还能看见什么？”
“影。”
土方说，“灯笼的影。”
“左眼呢？”
“比右眼好一点。”
“……我也是。”
近藤说，声音隔着门板，闷闷的，“左眼好一点，右眼差一点。
咱俩一样。”
土方没接话，只是握紧了布条那头。
布条在两人中间绷成一条很轻的线，颤着，像一根连着的脉搏。
他盯着腕上那方白布，褐渍从记忆深处洇到边缘，浅褐的，发硬的。
可此刻布是干净的，结是松的，温度是活的。
风还在吹，樱灰还在落，门缝里的光还在。
那光落在布条上，把近藤那头的影子拉得很长，一直爬到他的腕骨边，像一只手覆在上面。
他没有挣，就任它覆着，像一颗糖化在舌底，甜味还没散尽，余温还留着。
就够了。
第二日，土方执笔《局中法度》。
案上摊着草稿册子，冲田总司在旁边研墨。
少年人腕子轻，墨块在砚台上转得匀，发出细微的沙沙声。
那声音很有节奏，轻一下，重一下，轻三下，重一下。
土方写到第十三条，笔尖悬在“私情者”
三字上方，迟迟没落。
墨滴悬在狼毫尖，颤巍巍地晃，将坠未坠。
砚台里的墨汁很浓，倒映着窗缝漏进来的一线天光，如一小潭凝滞的黑水。
他左手腕上还系着那方白布，结是松的，布边被浸透了，发硬，擦着案沿，发出很轻的沙沙声。
“土方先生。”
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