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九月秋霖落下来的时候，糖罐彻底空了。
那三粒是他一粒一粒含完的。
最后一粒化尽时已经凉了，只剩糖渣嵌着舌底。
他盯着空罐看了很久，铁皮上凝着一圈糖霜的痕，指尖触过，是糙的。
甜的刻度用完了。
接下来是苦的。
他把空罐塞进袖中，贴着腕骨，铁皮的凉透过衣料渗进来，像一种提醒。
提醒他糖没了，甜完了，该吃苦了。
可那糖渣还在舌底，化不尽的，嵌着，偶尔泛上来一点回甘，像谁在他嘴里留了一颗没化的糖。
芹泽鸭倒下的当夜，雨下得很大。
不是梅雨那种缠绵的湿，是秋末的冷雨，带着一股将尽的肃杀，砸在瓦片上响得很重。
风从町屋方向吹来，卷着潮气和土腥，灌进屯所的每一条缝隙。
屯所东厢的炭火熄了。
芹泽的旧部散在廊下，或蹲或站，没人敢进去看。
有人低声骂了一句，尾音被雨声嚼碎。
水从檐角淌下来，在廊下积成一小片浑浊的潭，潭里沉着半片花瓣，暗红发沉，打着旋，沉不下去。
土方坐在里间的暗处，右眼已经看不见了，左眼昏浑，只辨得出光和影的界。
面前炭盆里的火早就被人用雨水浇透，只剩半盆湿泥似的灰，一缕烟从窗缝爬出来，散在雨里，连烟都是苦的。
可他还是盯着那团黑影，数蛾子扑进去的声音。
第七下。
半片干樱从梁上落下来，落在炭盆边，缩成很小的一团，眨眼就成了灰。
风从窗缝漏进来，把樱灰吹起来，又撒下去，像一场极小的雪，落在他膝头也不化。
他的右手搁在膝上，虎口空着，指节蜷不紧，像一扇虚掩的门。
刀柄的缠绳还勒在掌心，勒出一道深红的痕，可他握不紧。
刀在鞘里，鞘在腰间，却重得像是长在了身上。
肩甲沾着几片被风雨打落的龙爪花，暗红的花瓣，边缘泛着褐，和这夜一样的颜色。
发尾湿成绺，贴在颈侧，玄色衣摆滴着水，在门槛上洇出深色的痕。
土方以左手食指去碰自己的右腕骨，绕了一圈，很慢，停在腕骨上方半息。
腕骨上凸起的弧硌着指腹，皮下脉搏在跳，一下，两下，像有人在暗处叩门。
他以眼尾瞥向门板——知道近藤在门外。
门外有他的铁锈气，像血还没干透的味道，隔着木头也闻得到。
他喉结滚动，睫毛低垂，似是故意让门外的人看见他的脆弱。
那脆弱半真半假，像糖渣在舌底化开的那一点回甘，明知道没了，还泛着。
门外传来叩灯笼的声响，木柄磕在廊柱上，很轻，三声。
然后是灯芯被拨动的沙沙声，火舌舔了一下，又稳住了。
光从门缝漏进来，在炭盆边切出一条昏黄的线，线里飘着细小的尘，被秋霖的潮气粘住，浮在半空，不升也不降。
“阿岁。”
“嗯。”
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