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医院走廊的灯光是那种惨白的、不近人情的白，照在瓷砖墙面上反射出冷森森的光。
杜笍从诊室出来的时候，手里捏着一沓检查报告，纸张的边缘被她捏得微微卷起。
走廊里人不多，这个时间点该看的都看完了，该走的也走了，只剩下几个候诊的老年人零零散散地坐在长椅上，脸上的表情带着那种长期与疾病共处后特有的麻木。
她走到电梯口，按了下行键。
电梯门上方跳动的红色数字在她的瞳孔里一格一格地往下掉。
她的表情和来的时候没有任何区别，甚至嘴角那个微微上翘的弧度都没有改变分毫。
如果有人在旁边看她，大概会觉得这只是一个来做例行体检的、身体健康的年轻人，手里那沓报告只是一堆毫无意义的数字。
电梯门开了，她走进去，按了一楼。
门关上的那一刻，走廊尽头的阳光被切成一条窄窄的缝，然后彻底消失了。
胰腺癌晚期。
她在心里把这五个字又默念了一遍，像在确认一个事实。
不是不相信，而是想让自己接受得更彻底一些。
医生说的时候用了很多委婉的、缓冲的、像是怕她受不了的词——“情况不太乐观”
“恶性程度比较高”
“我们建议尽快住院”
。
她听懂了，不需要那些棉花垫着，她直接问“还有多久”
，医生愣了一下，然后说“如果治疗的话，也许半年到一年”
。
也许。
半年到一年。
她低头看了看自己手里的报告。
那些密密麻麻的医学术语她大部分看不懂，但她看得懂那个“T4N1M1”
的编码，她在决定做检查之前就已经查过了。
原发肿瘤穿透了胰腺被膜，侵犯了周围的血管和神经，区域淋巴结转移，远处器官转移。
她的肝脏上有一个两公分左右的病灶，像一颗被种在肥沃土壤里的、正在安静生长的种子。
杜笍把报告折了一下，对折，再对折，折成一个巴掌大的方块，塞进了大衣的口袋里。
她的动作不紧不慢，和往口袋里塞一包纸巾或者一张购物小票没有任何区别。
电梯到了一楼，门开了，她走出去。
门诊大厅里的人比楼上多了不少，挂号窗口前排着长队，药房的叫号声此起彼伏，一个母亲抱着哭闹的孩子在角落里来回踱步，一个头发花白的老人扶着助行器艰难地往门口移动。
杜笍穿过这些人，步伐平稳，视线平视前方，像一滴油穿过水，不融，不沾，不留下任何痕迹。
她没有觉得自己可怜。
这个认知在她拿到确诊报告的那一刻就非常清晰了，像有人用一支极细的笔、以极慢的速度、一笔一划地写在纸上，每一个笔画她都看得清清楚楚。
可怜是一种需要观众的情绪，而她身边没有观众，也不需要观众。
她只是在做一件她一直在做的事情——处理一个事实。
事实是她的胰腺上长了一颗恶性的、正在扩散的、大概率会在一年内杀死她的肿瘤。
这是一个问题，而解决问题需要钱。
很多钱。
靶向药、免疫治疗、质子重离子、临床试验，每一项都贵得离谱，每一项都不能保证有用。
但“不能保证有用”
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