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傍晚的光线已经暗了下来。
杜笍推开门的时候，客厅的灯没有开，只有厨房的方向亮着灯，在走廊的地板上画出一片模糊的光。
她换了鞋，把包放在玄关的柜子上，走进客厅的时候，看到余艺坐在沙发上。
他穿着一件白色薄衫，头发半干，大概刚洗过澡，身上有一股沐浴露的、甜丝丝的香味。
他的腿盘在沙发上，怀里抱着一个靠垫，下巴抵在靠垫上，眼睛看着电视的方向——但电视没有开，屏幕是黑的，映出他自己模糊的倒影。
听到她的脚步声，他没有转头，也没有动，只是保持着那个姿势，像一尊被摆放在那里的、还在呼吸的雕塑。
杜笍走过去，在沙发的另一头坐下来，拿起茶几上的遥控器把电视打开了。
新闻频道的主持人用那种职业性的、不带任何感情的声音播报着某地的某场会议，声音在安静的客厅里回荡着。
余艺把靠垫从怀里抽出来，放在旁边，站起来，走进了卧室。
杜笍没有动，继续看着电视。
过了大概五分钟——也可能是十分钟，杜笍没有看表——卧室的门开了。
余艺站在门口，逆着光，他的脸在阴影里看不清楚，但他的轮廓是清晰的，肩膀窄窄的，腰身细细的，站在那里像一根被风吹弯了的竹。
“你今天怎么回来这么晚？”
他问，声音不大，但那种质问的语气是从骨子里带出来的，不是情绪，是本能，像猫伸懒腰一样不需要思考。
杜笍把电视关掉，转过头看着他。
“有事。”
“什么事？”
“跟你没关系的事。”
余艺的嘴唇抿成了一条线。
他站在那里，手指搭在门框上，指尖无意识地在木头表面来回划着，发出细微的、沙沙的声响。
他的表情很复杂，眉头拧着，嘴角往下撇，眼睛里有光在闪——不是泪光，是一种更灼热的、更接近愤怒但又不完全是愤怒的东西。
“你之前不会这么晚回来的，”
他说，声音提高了半度，那种尖刻的、带着刺的、把“我不高兴”
写在每个字上的语气又回来了，“你以前都是五点之前就回来了，你看看现在几点了，你看看那个——”
他用下巴指了指窗户的方向，窗帘拉着，看不到外面，但他的动作里带着一种孩子气的、不讲道理的、像在跟一个看不见的对手吵架一样的蛮横。
“太阳都下山了，你看看，外面都黑了，你现在才回来，你连个消息都不发，你知不知道——”
他停了一下，咬住了嘴唇。
杜笍没有说话，只是看着他。
她能闻到从他身上飘过来的那股沐浴露的味道，甜丝丝的，像某种人工合成的花蜜，在黄昏的房间里发酵成了一种暧昧的、让人想靠近的气息。
余艺被她看得浑身不自在，把脸别到了一边，用侧脸对着她，下巴微微扬起。
他的手指在门框上停了下来，蜷缩了一下，然后收了回去，垂在身侧。
“我没等你，”
他说，声音小了一些，但还是硬的，“我就是……你回来的时间不正常，我不习惯。
你以前都是五点之前回来的，你今天这么晚，连个消息都没有，万一你……万一你在外面出了什么事，我——”
他咬了咬嘴唇，把那句话咽了回去。
杜笍站起来，朝他走过去。
余艺的目光跟着她移动，身体微微往后仰了仰，像是想退但脚没有动。
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