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孙孝义没动。
吴守朴坐在旗杆下，低头看着自己的手。
手指有点抖，是累的。
他没说话，只是坐着，像在攒劲。
一个年轻兵走过，手里拿着刚领的竹哨，走到旗杆前，停下。
他没系红布，也没磕头，只是把哨子举到眼前，看了看，然后轻轻贴在额头上，停了两秒，才收进怀里。
他走的时候，脚步比来时重了些。
孙孝义看见了。
他没说什么。
他知道，这东西开始进人心了。
不是靠符，不是靠血，是靠一个声音，一句规矩，一种信任。
他抬头看天。
云散了，风停了，校场上的声音渐渐齐了起来。
有人吹哨，三声，短促有力；有人应和，收刃，护人，退。
一遍，两遍，三遍。
像在练，也像在誓。
吴守朴慢慢站起来，拍了拍裤子上的灰。
他走到孙孝义身边，轻声说：“我再去巡一趟西岭，看看能不能在崖壁上设个传声点。
万一主哨断了，还能接力。”
孙孝义看了他一眼：“别硬撑。”
“没撑。”
吴守朴笑了笑，“就是做事。”
他转身要走。
孙孝义忽然说：“哨子，再刻个记号。”
“嗯？”
“刻个‘回’字。
不只是退，是回来。
我们得回来。”
吴守朴顿了下，点点头：“好。
刻个‘回’。”
他走了。
一瘸一拐，但走得稳。
孙孝义仍站在旗杆下。
校场上的人还在练哨。
三声鹰鸣，此起彼伏。
他听着，一声接一声，像雨点落在屋檐上。
远处钟亭传来一声钟响，短促，清越。
新的一天开始了。
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