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吴守朴说：“那你得靠旁边的人拉你一把。
我们每个人都是链条上的一环。
你忘了，有人会提醒你。
你聋了，有人会拽你袖子。
你倒了，有人会背你走。
但这前提是——大家都得懂这声音。”
他再次吹哨。
三声。
这次底下有人跟着模仿，用嘴，用手掌拍空气，甚至有人学着拉嗓子。
声音七零八落，但都在试着找那个节奏。
孙孝义看着，没笑，也没皱眉。
他知道，一遍不够，得十遍，百遍。
得让这声音钻进耳朵里，变成本能。
吴守朴从鼓架上跳下来，腿一软，扶了下旗杆才站稳。
他脸色有点白，嘴唇发干。
一夜没睡，加上刚才连着吹哨，嗓子已经冒烟了。
“你还行？”
孙孝义问。
“死不了。”
吴守朴抹了把脸，“就是得坐会儿。”
他在旗杆边上蹲下，背靠着木杆，从怀里掏出另一个竹哨，新的，没用过。
他检查哨口，用指甲刮了下内壁，确认没有裂痕。
然后放进怀里，贴着心口的位置。
“准备几个备用？”
孙孝义问。
“十个。”
吴守朴说，“每人小队发一个，队长必须随身带。
另外，我在哨身上刻了个小‘退’字，黑漆填的，摸得出来。
夜里看不见，也能辨。”
孙孝义点点头。
他知道这东西小，不起眼，可关键时刻，比刀剑管用。
刀剑杀人，这哨子救人。
校场上的人还在练习。
有的三五成群，轮流吹哨；有的闭眼听，分辨真假；有的模拟战场，一人吹，其他人立刻蹲下，做掩护状。
张一刀也在练，他嗓门大，吹得像破锣，但他坚持要学。
“我这把老骨头，”
他嘟囔，“说不定就靠这一声活命。”
太阳终于出来了。
光线照在校场上，照在焦黑的地面上，照在军旗上。
那道金纹在阳光下不那么显了，但旗布扬着，稳稳的，像有根线吊着。
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