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“你已经在这里了。”
他猛地醒了。
阳光还在，挡风玻璃上落了几片梧桐叶。
他看了一眼仪表盘上的时间：上午九点四十三分。
他睡了半个小时。
他推开车门，走下车，走到老宅门口。
门没有锁。
他推开门，走进去。
客厅里没有人。
三具蜡像还在原来的位置，但穿白裙子的女人的脸变了。
不是沈碧瑶了——是另一张脸。
一张他认识的、但想不起在哪见过的脸。
他盯着那张脸看了五秒，忽然想起来了。
是林小年。
那具蜡像的脸，变成了林小年。
他猛地转身，跑上楼梯。
二楼的走廊里，那面穿衣镜前，站着一个穿白衬衫的、短发的、光着脚的年轻女人。
她正看着镜子里的自己——镜子里的她，穿着一条红色的连衣裙，和那张拍立得照片上一模一样的红色连衣裙。
她听到脚步声，转过头来。
是林小年。
但她的眼睛变了——不再是那种融化的、流动的、随时会溢出来的水，而是一种干燥的、燃烧的、像炭火一样的光。
“周警官，”
她说，“我看到了。”
“看到什么？”
“那个房间。
那张床，那张桌子，那盏灯，那本书，那支笔，那张照片。”
她转过头，继续看着镜子里的自己。
“照片上的人不是我。
是一个男人。
一个我不认识的男人。
但他的手里拿着一样东西——”
她伸出手，指着镜子里那个穿红裙子的自己的手。
那双手里，握着一样东西。
一枚怀表。
陆鸿远的怀表。
镜子里的林小年——那个穿红裙子的林小年——低下头，看着手里的怀表，嘴唇动了动。
周明远读出了她的口型：
“爸爸。”
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