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距离十月二十四日还有五天又十四小时四十八分钟。
他看着那个数字，想起林小年说的——“这不是倒计时，这是一个时钟。
一个在走慢的时钟。”
五天又十四小时四十八分钟。
在这个时间里，他会做什么？回局里写报告？继续调查沈碧瑶的下落？寻找更多关于这座钟的线索？
还是坐在这里，等着？
他不知道。
他只知道一件事——他不想走。
不是因为他还想调查什么，不是因为他还想找到什么真相。
是因为他不想让林小年一个人待在那栋房子里。
一个人面对那面镜子，那个房间，那张照片，那个被选中的自己。
一个人等待第七天。
他把引擎关了，靠在座椅上，闭上眼睛。
阳光透过挡风玻璃照在他脸上，暖洋洋的。
他听到远处有鸟叫声，有汽车驶过的声音，有风吹过梧桐树的声音。
这座城市还在正常运转。
人们还在上班、上学、买菜、做饭、吵架、和好。
他们不知道，在这栋老宅的地下，有八十具冰封人像正在缓慢地回温。
有七具石棺正在一点一点地变暖。
有一百三十多具蜡像正在一座城市的各个角落里，逐渐浮现出五官。
他们不知道，时间本身正在变慢。
不是钟表上的时间——是心里的时间。
是那种你以为你还有很多、其实已经所剩无几的时间。
周明远在阳光中睡着了。
他做了一个梦。
梦里，他站在那面镜子前。
镜子里的走廊和他身后的走廊一模一样，但走廊尽头的墙壁上，没有画，没有字，只有一扇门。
很小的门，大约一米五高，半米宽，嵌在墙壁里。
他走过去，推开门。
门后面是一个房间。
不大，十来平方米，墙壁是深红色的红砖墙。
房间里有一张床，一张桌子，一把椅子。
床上铺着白色的床单，叠得整整齐齐。
桌上放着一盏台灯，灯亮着，昏黄的光照在桌面上，照亮了一本书、一支笔、一张照片。
他走过去，拿起那张照片。
照片上的人是他自己。
周明远。
穿着警服，站在老宅门口，手里拿着一根没点的烟，眉头紧锁，像是在思考什么问题。
照片的背面写着一行字：
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