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手掌贴着他的头发，那头发软软的，有点湿，是汗。
“傻子。”
他说。
林清辞闷在他脖子里，应了一声。
“嗯。”
“哭什么。”
“没哭。”
“没哭我脖子湿什么？”
林清辞不说话了。
沈疏夜笑了。
他靠着那堵墙，看着头顶的天。
天灰蒙蒙的，什么也没有。
月亮还没升起来，星星也没出来。
只有风，吹过来，凉飕飕的，带着不知哪来的花香。
那香味淡淡的，若有若无的，像一个人的呼吸。
他们在杭州躲了三天。
躲的地方是个破庙，离西湖不远，藏在一条小巷子里。
庙早就没人了，佛像歪着，香案倒了，门窗破破烂烂的，风一吹就嘎吱响。
他们就躲在佛像后头，白天睡觉，夜里出来找吃的。
三天后，沈疏夜的伤口愈合了。
那些枪眼，一天比一天小，一天比一天浅。
第三天早上，林清辞拆开绷带一看，只剩下几个红印子，像蚊子咬的。
他摸了摸，硬硬的，是疤。
沈疏夜坐起来，活动活动胳膊腿。
左肩不疼了，右腿不疼了，后背也不疼了。
他站起来，走了两步。
能走了。
又走了两步。
能跑了。
他掏出烟，点了一根，吸了一口，慢慢吐出来。
烟雾在破庙里飘着，从窗户缝里钻出去，散了。
他靠在墙上，眯着眼，叼着烟，吊儿郎当地笑。
林清辞看着他，看着他那副样子，气不打一处来。
“你就不怕真死了？”
沈疏夜吐出一口烟，想了想，说：“怕。”
“怕？”
林清辞瞪着他，“怕你还——”
“但我更怕你死。”
林清辞愣住了。
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