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“没事。”
他说，声音哑得像破锣，像砂纸磨石头，像漏风的风箱，“死不了。”
林清辞瞪着他。
那双眼睛瞪得大大的，眼眶红透了，红得像要滴出血来。
里头有什么东西在打转，亮晶晶的，但他忍着，没让它落下来。
他就那么瞪着沈疏夜，瞪着他那张苍白的脸，瞪着那双半闭的眼睛，瞪着那嘴角挂着的笑。
“你每次都这么说！”
沈疏夜抬起手，想摸他的脸。
手抬到一半，没力气了，垂下来。
林清辞一把抓住那只手，贴在自己脸上。
那只手凉凉的，全是血，黏糊糊的。
但林清辞不在乎。
他贴着自己的脸，贴得紧紧的，像要把那只手嵌进肉里。
脸贴着手，手贴着脸，两个人的温度混在一起，分不清是谁的。
沈疏夜看着他，看着他那张脸，看着那双红透的眼睛，看着那在眼眶里打转的泪。
他看着看着，忽然又笑了。
“因为每次都没死。”
他说。
林清辞没说话。
他就那么蹲着，抓着那只手，贴着自己的脸。
那只手动了一下，指头弯了弯，在他脸上蹭了蹭。
蹭得他脸上全是血，黏糊糊的，他也不管。
蹲了很久，他忽然开口。
“以后不许这样。”
沈疏夜点点头。
“好。”
他说，“以后不这样。”
林清辞看着他，看着他那张脸，看着他那双眼睛。
那双眼睛半闭着，但里头还有光。
那光在黑暗里亮着，像一盏灯，虽然快灭了，但还在亮。
他忽然低下头，把脸埋在沈疏夜的脖子里。
沈疏夜的脖子凉凉的，有脉搏，一下一下跳着。
跳得很慢，但很稳。
他把脸埋在那儿，听着那脉搏，一下，一下，一下。
听着听着，眼泪就下来了。
没声音，就是流。
流进沈疏夜的脖子里，热乎乎的。
沈疏夜抬起那只还有力气的手，放在他头上。
轻轻地放着，像放一件很珍贵的东西。
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