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风从手指缝里钻进去，火苗还在晃，但稳住了。
等风过去，他才松开手，手心都出汗了。
“你知道吗，”
他说，“我活了三百多年，从来不知道等一个人是什么滋味。”
现在知道了。
有时候是甜的，想起他的时候，心里像灌了蜜。
有时候是苦的，等不到的时候，嘴里像嚼了黄连。
有时候是酸的，看见别人成双成对的时候，牙根都泛酸。
有时候是辣的，半夜醒过来，身边空荡荡的，那股子难受劲儿，像吞了一口辣椒水，从嗓子眼一直烧到胃里。
他站起来，把蜡烛插在圣母像前。
蜡烛歪歪的，他扶正了，又看了看。
“你帮我看着他。
别让他死。
等我找到他，我请你喝酒。
绍兴的黄酒，十年的陈酿，香得很。”
说完，他转身走了。
身后，烛光摇曳，像一朵小小的花，在黑暗里开着。
他走出教堂，走进夜色里。
月亮还亮着，照在他身上，把影子拖得老长，瘦瘦的一条，像根棍子。
他走得很慢，一步一步，往弄堂深处走去。
腿上的伤还没好利索，走起来一瘸一拐的。
走着走着，他忽然停下来，回头看了一眼。
教堂静静地立在那里，破破烂烂的，却好像发着光。
那光很微弱，从破窗户里漏出来，一闪一闪的，像心跳。
他看了一会儿，转过身，继续走。
走到弄堂口，他又停下来，摸了摸怀里的本子和馄饨票。
本子热热的，贴着心跳。
馄饨票硬硬的，硌着胸口，一张一张叠在一起，像他的心一层一层叠着。
他轻声说：“傻子，等我。”
消失在弄堂深处。
月光照着他走过的路，青石板上，有一个一个浅浅的脚印，还有几点暗红的——那是伤口崩了，又渗出血来。
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