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“馄饨票攒了一百张了。
你什么时候回来吃？”
一百零三张。
从民国二十七年六月，到民国二十九年六月，整整两年。
每周一张，从没断过。
用红绳捆着，厚厚一摞，像一本小人书。
他写了很多，一张也没送出去。
每写一张，就觉得离那个人近了一点。
他把这些馄饨票和那个小本子放在一起，用红绳捆好，塞进怀里。
贴身的地方，最暖。
月亮很圆，很亮，照得教堂里一片银白。
破窗户里漏进来的月光，在地上画出一个一个的白格子，像棋盘。
他坐在圣母像下，点了一根蜡烛。
蜡烛是从老山东那儿要的，红红的，细细的一根，插在一个破烛台上。
他划了根火柴，点着。
火苗晃了晃，稳住了，把他的影子投在墙上，忽大忽小，像一只不安分的鬼，一会儿长一会儿短。
他看着圣母像，忽然开口说话。
“你知道吗，”
他说，声音在空荡荡的教堂里回响，嗡嗡的，像敲钟，“我以前不信这些。
活了三百多年，什么神佛没见过？北京的雍和宫，苏州的寒山寺，杭州的灵隐寺，都去过。
都是泥塑木雕，都是骗人的。”
圣母像静静地看着他。
月光照在她脸上，照出她嘴角那一点若有若无的笑意。
那笑很慈祥，像母亲看着不懂事的孩子，有点无奈，有点宠。
“可我现在有点信了。”
他低下头，看着手里的蜡烛，火苗在眼睛里跳，“不是因为你能保佑我，是因为……那个傻子信。”
他顿了顿，声音低了下去，低得几乎听不见。
“他信中国不会亡，信正义必胜，信好人会有好报。
他信的那些东西，我以前觉得可笑。
就像信天上会掉馅饼，信黄鼠狼会给鸡拜年。
可现在……我希望他是对的。
因为如果他是对的，那他就不会死。”
风吹进来，蜡烛晃了晃，火苗一下子矮下去，差点灭。
他赶紧用手护住火苗，拢成一个罩子。
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