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十四行诗无法表达我的情感——
因我见你时，心跳是断行的韵脚，
偷望的眼是落单的重音，
而你无意投来的一瞥，
便是我诗篇里，
永恒越不过去的，
格律。
他停笔。
他写下了一首十四行诗。
不，不是完整的十四行。
他依然没能写完那些规定的行数，没能押上那些严格的韵脚。
它残破、不规则、甚至称不上是一首合格的十四行诗。
可它是他的。
是他写给她的。
他写下了她俯身时发梢垂落的弧度。
写下了她抚摸卡尔时指尖的温柔。
写下了她道别时说“下次再来”
，而他站在原地，心跳如雷，把那个声音收藏进胸腔最深处的位置。
他写下了这世间所有精密的格律都无法容纳的东西——
他写下了他的笨拙，他的怯懦，他的沉默。
也写下了他的勇敢。
哪怕只有这一瞬，哪怕只有这七行半不成格律的诗句，哪怕她永远不会读到。
他还是写下来了。
十四行诗无法表达我的情感。
——是啊。
可他还是想献给你。
窗外不知何时飘起了细雨。
雨丝细密无声，将夜色洇成一片朦胧的墨色。
远处的灯火在雨帘里模糊成温柔的晕点，像谁的眼眸。
爱伦·坡放下笔，将稿纸轻轻推到桌角。
卡尔已经重新睡着了，小爪子搭在他的手腕上，尾巴卷着他的一支旧钢笔。
一人一浣熊，在这雨夜的书房里，被台灯圈出一小方暖黄色的安宁。
他没有再去看那首诗。
他只是把写着诗的那页稿纸，小心地折起来。
先是对折。
指尖沿着折痕慢慢压平，像在完成某个庄重的仪式。
然后再对折。
四四方方一小块，刚好能藏在掌心，刚好能放进那个最深的抽屉。
他拉开书桌最下层的抽屉。
那里躺着他从未寄出的信，总共一百三十七封，按日期排列，用细麻绳仔细捆好。
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