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——天啊他都写了些什么。
那些字句还在纸上，触目惊心，白纸黑字，无可抵赖。
它们安静地躺在他面前，像一场他无法撤销的自白，一封他从未寄出却早已暴露的信。
他刚才想什么来着？想把那些紫藤埋得更深些？
可他亲手挖开了那片泥土。
他亲手把那些被埋葬的开头、那些夭折的诗句、那些不敢命名的情感，一页页从土里刨出来，一字字誊写在崭新的稿纸上。
他亲手让自己无处可逃。
卡尔被这动静惊醒，抬起头，睡眼惺忪地看着主人。
浣熊的黑眼睛在台灯光晕里亮晶晶的，带着几分困惑。
嘤？
爱伦·坡没有回应。
他把脸埋得更深，指节因为用力而泛白，仿佛这样就能把自己藏起来，藏回那个还没有写下这行字的时刻。
可纸上的字不会消失。
它就在那里。
十四行诗无法表达我的情感。
他写下了这句话。
他承认了。
承认他爱她。
承认这份爱庞大到无法被任何诗歌形式框限。
承认他所有的克制、隐忍、沉默、退缩，不是因为爱得太浅，而是因为爱得太深——
深到他害怕一旦开口，那些积压了无数日夜的话语会如决堤的洪水，把她淹没。
深到他宁愿把自己所有的爱意埋进泥土，也不愿它们成为她的负担。
深到他宁愿做一辈子的胆小鬼，也不愿她因为他而有一秒钟的困扰。
深到——
深到他写了整整六年的推理小说，描绘了无数缜密的谋杀与精妙的诡计，构思了二十七种完美的密室手法，破解了三十四桩看似无解的悬案——
却写不出一首关于她的、完整的十四行诗。
不是不能。
是不敢。
不敢承认，原来爱一个人，比构思最复杂的密室还要令人无措。
不知过了多久。
也许只是几十秒，也许是几个世纪。
爱伦·坡缓缓放下双手。
他的脸还是烫的，耳尖还泛着胭脂般的红，刘海凌乱地垂在眼前，几缕黑发因为掌心的汗意黏在额角。
他看起来一定糟糕透了，像刚从一场高热中苏醒的病人，像刚经历一场海难的幸存者。
可他看向那行字的目光，却渐渐沉静下来。
他凝视着它。
很久。
然后他重新拿起笔。
他没有划掉那行字。
他只是在那行字下面，继续写道：
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