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那些脸他想起来了——是死在鬼子手里的人，是死在雪峰山上的人，是死在那些年、那些月、那些日子的所有人。
他们的怨念被喂了几百年，喂成神了。
狗剩握着刀，盯着那团黑。
黑里有无数张脸在看他，有老人，有孩子，有女人，有男人。
有一张脸他认识——是他娘。
他娘看着他，眼神和死的那天一样，空空的，什么都没有。
狗剩的刀垂下来。
“儿啊。”
他娘叫他。
声音和活着的时候一模一样，软的，暖的。
狗剩站在那里，一动不动。
“儿啊，跟娘走。”
他娘从黑里伸出手。
那只手很白，很瘦，骨节突出，和他记忆里的一模一样。
小时候，这只手牵着他走路，牵着他讨饭，牵着他躲鬼子。
临死的时候，这只手摸着他的脸，说：“好好活着。”
狗剩伸出手。
手指快碰到的时候，他停了。
“你不是我娘。”
他说。
那只手缩了一下。
“我娘死的时候，说的是‘好好活着’。
不是‘跟娘走’。”
狗剩把刀举起来，“她不会让我跟任何人走。
她让我活着。”
他朝那团黑斩下去。
这一刀，用了全身的力气。
那些脸在刀光里扭曲、惨叫、化成黑烟。
他娘的脸也在里面，也在扭曲，也在惨叫，也在化成黑烟。
狗剩没有闭眼。
他看着她消失，看着那张脸从黑里褪去，像一幅画被水泡烂。
黑烟散尽，那东西没了。
雪停了。
狗剩站在一片焦黑的地上，四周什么都没有。
只有他，和手里那把刀。
刀身上的光暗了，刃口崩了一个小口。
他看着那个缺口，看了很久。
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