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狗剩走进那片黑里的时候，才发现那不是黑，是雪。
黑色的雪，从天上落下来，一片一片，又轻又沉。
轻得像灰，一吹就散；沉得像铅，砸在肩膀上，砸得人往下坠。
他伸手接了一片，那片雪落在掌心里，没化，在皮肉上烧出一个焦黑的洞。
他甩掉那片雪，握紧白虎刀。
刀身亮了，白里透红的光把周围三尺的黑照退了。
那些雪飘到光边上，嗤嗤响着化成黑烟。
“出来。”
狗剩说。
没人回答。
只有雪落在地上的沙沙声，像无数虫子在爬。
他继续往前走。
越走越深，越走越黑，身后的光已经被吞没了，分不清东南西北，分不清天上地下。
四周只有黑，和黑里那片永远落不完的雪。
白虎刀的光越来越弱，像一根蜡烛在抽空了空气的屋子里烧。
狗剩停下来。
他蹲下身，把刀插在面前的地上，双手握住刀柄，闭上眼。
他在听。
不是用耳朵听，是用那把刀听。
白虎刀杀了一万年，杀了多少人，杀了多少东西，都记在刀里。
那些被杀的东西会叫，临死前叫一声。
一声就够了。
他听到了。
不是从前面，是从后面。
那东西一直跟着他，从他踏进这片黑的第一步就跟上了，像影子，像尾巴，像他身后那串脚印里爬出来的东西。
狗剩没有回头。
他握着刀，等那东西靠近。
一步，两步，三步。
它很近了，近到他能闻到它身上的味道——腐肉、烂泥、还有一股说不出的甜，像烂了几个月的果子。
狗剩拔刀，转身，斩。
刀光划破黑幕，白里透红，像一道闪电。
那东西被刀光劈中，发出一声不是人的惨叫。
那不是一个人的声音，是几万个人的，几十万个人的，几百万个人的。
男女老少，活人死人，都在这声惨叫里。
狗剩看到了那东西。
它没有固定的形状，是一团黑，比这雪更黑的黑。
黑里有无数张脸，在挣扎，在嘶吼，在哭，在笑。
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