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父亲坐在餐桌旁翻着一叠文件，眉峰低着，影子把眼下的凹陷勾得更深。
程妈妈从厨房探出身：「手洗了吗？今天手上有没有胶？」
「有一点。
」我举手，她递来一条温热的湿毛巾。
我擦过指腹时，看见自己的食指外侧有一道细细的纸割口，红得很浅。
程蓝本能地抓过我的手，低头吹了一口气。
那一口气像从昨天留到今天的暖，她抬头，对我做了个「呼」的表情，像小时候看到我膝盖擦伤那样。
父亲把文件放下来，视线落在我们带回的那块板子上。
雾膜下的字在这个角度看像埋得比较深的墨。
他读得很慢，读到最后一行，把喉咙里的气轻轻吸了一口。
「这是你们做的？」他问。
「我们三个一起。
」程渝坐直，手掌平放在桌下，指尖贴着桌底，像在自己身上画了一条「线」。
「题目叫『关係的音量』。
」我补充。
父亲没有立刻说话。
他的沉默不是不许可的沉默，而是一种在找词。
他看向浴室的方向，又看回作品。
程妈妈把刚炒好的青江菜端出来，锅子触到桌面发出木头短促的一声。
「我们吃饭。
」她说。
她总是在关键处给出一个可以走进去的房间。
做饭不是逃避，是先让人有力气再谈。
饭桌上，筷子落在碗沿的声音有秩序。
父亲问了模考的排行，称讚了一句程渝，又问了我的英听，问程蓝的社团。
问到一半，他停一下，像终于拿到一个句子的尾巴：「你们——」
「爸。
」程渝打断，他抬眼看她。
她没有退，语气也没有挑战，只是把我们冰箱上的第三条家规在心里念了一遍，选了时间，选了方式：「晚一点，我们可以谈。
我们会说清楚。
我也想听你说。
」
父亲看了她两秒，点了头：「饭先吃。
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