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因为——”
他缓缓抬手，虚空中，无数光点汇聚，凝成一支笔。
笔杆是斑竹，笔毫是狼毫，笔尖蘸着的，不是墨，是光。
“因为总要有人记得，这世间曾有人这样活过，这样苦过，这样爱过，这样恨过。”
“因为记得本身，就是对遗忘的抵抗。”
“因为书写本身，就是对湮灭的反抗。”
“因为，”
他握住那支光笔，笔尖指向司命，声音陡然拔高，带着千年文人的风骨与铿锵：“道不可绝！”
最后一个字吐出，光笔挥出。
没有惊天动地的巨响，没有炫目的光华。
只是简简单单的一划。
如同启蒙孩童描红的第一笔，如同文人晨起研墨写下的第一字。
但这一划划过，司命脸上那张无面面具，“咔嚓”
一声，裂开一道缝。
裂缝中，没有血肉，只有翻滚的、粘稠的、无数张痛苦面孔哀嚎的黑暗。
“啊——！
！
！”
司命发出不似人声的尖叫，双手捂住面具，身影踉跄后退，“不可能！
你明明已经绝望了！
你明明否定了自己！
你的‘惑’应该已经吞噬了你！”
“是啊，我绝望过，否定过。”
白居易持笔而立，青衫在文气中微微飘动，目光平静如深潭，“但绝望的尽头，不是沉沦，是明白。
明白诗救不了世，但可以安顿人心——安顿那些受苦的人的心，也安顿我这颗，见了苦便不能不写的心。”
“你们断文会，不懂。”
他轻轻摇头，笔尖再次一点。
这一点，点向虚空。
虚空中，浮现出无数画面：是后世蒙童在私塾摇头晃脑背诵“离离原上草，一岁一枯荣”
；是落魄士子在羁旅途中吟哦“共看明月应垂泪，一夜乡心五处同”
；是革命者在狱中刻下“野火烧不尽，春风吹又生”
以明志；是灾区的孩子，用粉笔在断墙写下“可怜身上衣正单，心忧炭贱愿天寒”
，旁边配着志愿者送来的棉衣图画；是异国的学者，在论文中引用“同是天涯沦落人”
来理解离散族群；是千千万万的普通人，在人生的某个时刻，因为一句“晚来天欲雪，能饮一杯无”
而感受到温暖，因为一句“天长地久有时尽，此恨绵绵无绝期”
而理解了爱情的永恒与遗憾……“诗，活在读诗的人心里。”
白居易的声音，通过文气，响彻整个时空，“只要还有一个人，因为我的诗，而多了一分对苦难的感知，多了一分对弱者的同情，多了一分对美好的珍惜——”
“我这支笔，就没有白提。”
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