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“诗，或许是文人无用的眼泪，是帝王装饰的脂粉，是历史里易碎的泡沫。”
碑面的黑色，开始从内部龟裂。
裂痕中，透出一点微弱、但顽强到令人心悸的光。
“但是啊……”
那个声音顿了顿，仿佛在积蓄力量，然后，一字一句，无比清晰地响起：“如果连这无用的眼泪都没有，如果连这易碎的泡沫都不存，如果连这装饰的脂粉都剥去——”
“那人世间的苦，就真的只剩苦了。”
“那被冻饿而死的卖炭翁，就真的白死了。”
“那被红线毯夺去光阴的越女，就真的无人记得了。”
“那马嵬坡上一缕孤魂，就真的……只是一缕孤魂了。”
，！
“轰——！
！
！”
诗碑，从内部，炸开了。
不是被外力击碎，而是自我突破。
黑色的碑体四分五裂，碎片并未飞溅，而是在空中融化、蒸发，化作漫天飘洒的、带着墨香的雪。
雪中，一个消瘦的、穿着半旧青衫的身影，缓缓站起。
白居易。
不是晚年绝望自毁的白居易，也不是中年激愤谏言的白居易。
是那个在江州司马任上，秋夜闻琵琶，青衫尽湿时，提笔写下“同是天涯沦落人”
的白居易。
是那个在杭州刺史任上，疏浚六井，修筑白堤，在湖光山色间依然惦记“最忆是杭州”
背后万千生民的白居易。
是那个晚年隐居洛阳，与刘禹锡唱和“沉舟侧畔千帆过，病树前头万木春”
，在个人的沉郁中，依然看到时代向前、生命不熄的白居易。
他抬起头，脸上没有绝望，只有一种历经沧桑后的、沉静的悲悯。
他看向司命，目光清澈如少年：“诗，或许无用。”
“但写诗的心，有用。”
“记得，有用。”
“悲悯，有用。”
“试图用文字，为无声者发声，为受苦者存照，为易逝者留痕——这份心，就是道。”
他每说一句，身上就亮起一分光。
那光不是炽热的火焰，而是温润的、如玉如月的文气。
文气从他胸腔中透出，照亮了破碎的墨香斋，照亮了枯萎的老桂，照亮了季雅染血的脸、温馨失神的眼、李宁颤抖的手。
“你们，”
白居易看向三个年轻人，目光温和，“让我想起了年轻时的自己。
也曾‘忽忽愤发，或食辍哺、夜辍寝，不量才力，欲扶起之’。
后来，我知道诗扶不起崩坏的世道，但我依然写。
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