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人们谁也不为爱情去死，威尔逊——当然，除了书里记载的那些，还有小孩子有时演的那些戏。
但是，咱们不要这样演戏了，威尔逊——对咱们这样年纪的人来说，这不是什么好玩的事了。”
“我不是在演戏。”
他气愤地说，他很容易就听出自己的气愤中带着一种装腔作势的声调，他好像要把书架当作她忘记掉的一个证人似的对着它大声说，“这些书也都是在演戏吗？”
“不完全是。”
她说，“也就是因为这个，比起你的那些诗人来我更喜欢它们。”
“但是你还是回来了。”
他的脸因为突然想到一句恶毒的话而泛起了亮光，“也许是出于嫉妒。”
她说：“嫉妒？我有什么可嫉妒的呢？”
“他们一直做得很谨慎，”
威尔逊说，“但是怎么谨慎也瞒不过人们的耳目。”
“我不知道你在说什么。”
“我在说你的蒂奇和海伦·罗尔特。”
露易丝在他的面颊上打了一个巴掌，没有打准，打着了他的鼻子，威尔逊的鼻子马上淌出大量血来。
她说：“这是对你叫他蒂奇的惩罚。
除了我以外，谁也不许这么叫他。
你知道他不喜欢这个名字。
来，拿我这块手帕去，要是你自己没带着的话。”
威尔逊说：“我的鼻子动不动就出血。
我可不可以仰面躺一会儿？”
他在桌子同食品橱中间的地板上、在爬来爬去的蚂蚁当中挺直了身子。
前一回是斯考比在彭德看着他淌眼泪，这一回是——这个。
“要不要我把一个钥匙放在你的脖颈上？”
露易丝问。
“不，不要，谢谢你。”
《老道恩海姆人》上的一页诗也沾满了血。
“真的对不起。
我的脾气太坏了。
这会把你治过来的，威尔逊。”
但是如果一个人是靠浪漫调情过活的，他是永远也治不过来的。
世界上宣传这种信仰、那种信仰的传教士太多了，这些人被他们的信徒捧得忘乎所以了；因为比起在残酷与绝望的可怕的真空中游**，假装信仰些什么肯定更好一些。
他固执地说：“什么也不能把我治过来，露易丝，我爱你。
什么也治不过来。”
他一边说一边用手帕擦血。
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