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“一份新刊物，叫《圆圈》。
当然了，他们给的稿费很低。”
“我可以看看吗？”
威尔逊呼吸急促地说：“我带着呢。”
他又解释说，“背面也登了一些东西，让我受不了。
对我说来现代味太浓了。”
他带着一种困窘的、饥渴的神情望着她。
“写得很美。”
她说，声音很低。
“你看到缩写的姓名了吗？”
“过去还从来没有人写诗献给我呢。”
威尔逊感到一阵厌腻，他想坐下来。
他问自己：为什么一个人要开始这样一场丢脸的事呢？为什么要想象自己爱上了什么人呢？不记得在什么地方，他曾经读过，爱情是十一世纪行吟诗人的发明；为什么行吟诗人不让我们只有肉欲呢？他用一种毫无希望的恶毒说：“我爱你。”
他想：这是谎言，这句话离开了印刷的书页一点儿意义也没有。
他等待着她的嘲笑。
“啊，不是的，威尔逊，”
她说，“不是的。
你不爱我，你不过是染上了这里海岸的热病而已。”
他不顾一切地说下去：“超过世界上一切事物。”
她温和地说：“没有人会这样爱的，威尔逊。”
他不安地在屋子里走来走去，短裤轻轻拍拂着，手里挥动着从《老道恩海姆人》上撕下的那页纸。
“你应该相信爱的。
你是天主教徒。
上帝不是爱世人吗？”
“啊，是这样的，”
她说，“上帝做得到。
我们一般人能做到的太少了。”
“你爱你的丈夫。
你同我说过。
爱情使你回到家里来。”
露易丝悲哀地说：“我想我是爱他的，竭尽我的一切所能。
但是这不是你想象中所感觉的那种爱。
没有盛毒药的酒杯，没有永世沉沦的黑帆。
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