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他的声音低下来，低到几乎淹没在窗外飘进来的喧嚣里。
每个字都像从喉咙最深处一点点挤出来，带着此生从未在任何场合流露过的、赤裸裸的无奈与恐惧。
“给国内发消息。”
“半导体的事要尽快，越快越好。”
“汽车产业链要抓紧压缩成本。”
“如果做不出全世界最便宜的车，就凭咱那巴掌大的瘠薄土地，等着被大夏一寸一寸吃掉全球市场吧。
“
他顿了一下。
右手抬起，五指张开按在冰凉玻璃上，指尖倒影和远处金红色建筑重叠在一起。
“大夏……”
声音轻得像一声叹息，却重得像一颗砸进深井的石。
“会成为我们国家产业，最严厉的……父亲。”
房间里陷入死寂。
这一屋子的小八嘎，太明白父亲是什么含义。
在他们，父亲让你吃屎，你都得说味道香。
窗外晚风裹着广交会散场的人潮声隐约传来，像另一个世界的呼吸，遥远而模糊。
赤泽川站在窗前，背脊挺得像标枪，可按在玻璃上的那只手。
指节泛了白，白得透出一层青灰，像是全身血液都涌去了别处。
他闭上眼。
窗外最后一缕月从眼皮上滑过去，留下余温尚存的暗影。
四十年了。
他一路从年轻随员做到产业大臣，看着那个曾经在史书上被描成羸弱病夫的国度。
现在一步一步把腰挺直了、把拳头攥紧了。
今天这间房里每一张数据表、每一件展品、每一罐罐头，都是扇在脸上的耳光，扇在他身上，更扇在他背后整个国家脸上。
赤泽川缓缓攥紧了按在窗面上的那只手，指甲刮过玻璃。
一声尖细的轻响，像一头被逼到绝路的野兽，在铁笼栏杆上留下最后一道抓痕。
窗外，大夏的旗还在风里翻卷。
暮色铺天盖地。
送走唐纳德和沃玛总监，看着二人背影消失在走廊尽头。
套房的门“咔嗒“一声锁死，李星锋靠着门板吐了口浊气，脖子后头那层细汗总算开始发凉。
他快步走到窗台，忙不停地打开窗户。
城市深夜的轰鸣混着凉风呼地灌进来，把他衬衫下摆掀得啪啪作响。
那帮老外抽的破雪茄，味儿腻得跟抹了蜜的鞋油似的，总算散干净了。
李星锋深吸一口混着尾气和绿化带味儿的空气。
雪茄再贵再好，也比不上她抽的那口特供。
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