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还在。
然后他选了一个方向，继续走。
天黑的时候，他终于看见一点火光。
很远，在雪地里像一粒黄豆。
他朝着那个方向走，走了很久很久，久到腿已经不听使唤，久到眼皮重得像挂了铅。
他倒在一个人家门口。
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醒来的时候，他躺在一张硬板床上。
床很窄，铺着干草，盖着一床打了补丁的旧棉被。
屋里有一股药味，混着柴火的烟气，呛得人想咳嗽。
他动了动，肋骨传来一阵钝痛——还好，还能动。
“醒了？”
一个苍老的声音从旁边传来。
他偏过头，看见一个老人坐在火塘边，正往里头添柴。
老人穿着破旧的羊皮袄，脸上沟壑纵横，看不出多大年纪。
影七想坐起来。
老人头也不回地说：“别动，你烧了三天，骨头还没长好。”
三天。
他躺了三天。
影七慢慢躺回去，看着头顶黑漆漆的房梁。
房梁上挂着几串干辣椒，被烟火熏得发黑。
老人端着碗走过来，递给他。
是一碗热粥，稀得能照见人影，但热气腾腾的，闻着很香。
“喝吧。”
影七接过来，慢慢喝完。
热粥滑进胃里，整个人像被从里到外暖了一遍。
他喝完，把碗递回去，说：“谢谢。”
老人接过碗，在床边坐下，打量着他。
“你从哪儿来的？”
影七沉默了一息，说：“南边。”
“南边哪儿？”
“……不知道。”
老人挑了挑眉，没有追问。
他站起身，回到火塘边，又添了几根柴。
“你这伤不轻，”
老人说，“断了两根肋骨，肩上那道口子差点见骨。
手上也是，骨头都裂了，谁把你打成这样的？”
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