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他说。
十九眨了眨眼睛。
“七......哥哥？”
影七没答。
他也没否认。
十九笑了一下。
那笑容很浅，只是嘴角动了动，但那是影七第一次看见他笑。
烧了七天，瘦得皮包骨头，小脸还红着，嘴唇还是干的，但他笑了。
影七移开眼睛，不看他。
十九忽然伸出手，抓住他的袖子。
影七低头，看着那只手。
很小，很瘦，骨节分明。
那只手抓着他的袖子，抓得很紧，像抓着什么不能放的东西。
影七没有说话。
他抬起手，把那五根小手指一根一根掰开，把袖子抽出来。
然后他把那只手握在自己掌心里，握了一会儿。
十九的手是凉的。
他的掌心是暖的。
过了很久，影七把手松开，站起来。
“睡吧。”
他说。
十九闭上眼睛。
影七站在旁边，低头看了他一会儿。
然后他走回自己的位置，躺下，背对着十九。
窝棚里安静下来。
十九睁开眼睛，看着那个后背。
那后背很瘦，脊梁骨一节一节凸出来。
背上有一道一道的痕，旧的，新的，叠在一起。
他想起这几天迷迷糊糊的时候，有人抱着他，有人喂他水，喂他粥，有人用身体替他挡风。
他想起那双手，凉的，烫的，一直握着他的手。
他把脸埋进那两件破衣裳里。
那衣裳上有一种味道——不是好闻的味道，是汗味，是雪水味，是人的味道。
他闭上眼睛。
他知道了一件事。
这个人，不会说，但他会做。
他在，就是活着的意思。
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