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影七低头看了一眼那壶酒，没有动。
阿昭也不催，又喝了一口，自顾自地说起来。
他说今天白天的事，说马厩里那匹枣红马不知怎么的闹脾气，把喂马的小赵踢了一脚；说厨房的刘叔今天炒菜多放了盐，咸得他喝了三碗水；说他方才巡夜的时候在墙角看见一只刺猬，缩成一团，怪好玩的。
他絮絮叨叨地说，语气轻松得像在跟老朋友聊天，影七始终沉默。
阿昭以为他不会喝了。
可过了一会儿，影七弯腰拿起那壶酒，拔开塞子，仰头喝了一口。
他的喉结上下滚动了一下，放下酒壶，脸上什么表情都没有。
阿昭的眼睛一下子亮了，亮得像廊下那盏被风吹得摇摇晃晃的灯笼。
他差点从台阶上蹦起来，可他忍住了，只是笑着，又往影七那边挪了挪。
“对吧？这酒不错吧？”
他凑过去，“我跟你说，打酒那家铺子在东市巷口，老掌柜酿了二十年酒，方圆十里就数他家的最够味。
下回我多打两壶，咱俩喝个痛快。”
他一边说一边给自己倒酒，倒得太急，洒了几滴在手上，他也不擦，把手伸到嘴边舔了一下，继续喝。
影七又喝了一口。
还是不说话，可他喝了，阿昭就觉得，这就是回应了。
月亮慢慢移到了头顶，光从树梢漏下来，碎成一片一片的银白。
阿昭的话说了一篓子，酒也喝了大半壶，脸上有些泛红，话更多了。
他说起了自己。
说他小时候，说他爹，说他娘，说他们怎么在同一年走了，说他怎么一个人跑到的京城。
他说得很轻松，像是在说别人的事，可他说着说着，声音低了下去。
“那时候啊，”
他端详着碗里的酒，酒面上映着月亮，晃晃悠悠的，“我就一个人。
说说话的人都没有。”
他笑了一下，端起碗喝了一大口。
酒辣得他直咳嗽。
影七偏头看了他一眼。
只一眼，很快，可阿昭看见了。
那一眼里没有什么表情，可阿昭觉得，那个人在听。
“你呢？”
阿昭转过头，看着影七，问得自然，像是在问今天吃了什么，“你老家哪儿的？”
影七端着酒碗的手微微顿了一下。
他看着碗里的酒，用指尖拨着碗沿，发出极轻的嗡嗡声。
然后影七开口了。
声音很轻，轻得像风吹过廊下的灯笼。
“没有家。”
阿昭的心忽然疼了一下，从来没有一个人，用这么平静的语气，说出这么让人难过的话。
没有家，没有来处，没有回去的地方。
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