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“走。”
马蹄声再次响起，踏破雨夜，往山下奔去。
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血鹄暗营在深山里头，马车进不去，只能骑马。
鹰翎抱着那孩子一路骑到营门口，天已经蒙蒙亮了。
雨停了，山间笼着一层白雾，湿漉漉的冷。
他把孩子递给迎出来的管事：“捡的，给个号。”
管事接过去，掀开襁褓看了一眼，眉头皱起来：“这么小，养不活的。”
“给个号。”
鹰翎又说了一遍。
管事不再多说，抱着孩子往里走。
穿过一道木门，穿过一排低矮的窝棚，走到一间透风的屋子里。
屋里点着油灯，烟气呛人，墙角堆着干草，干草上躺着几个孩子——
大的七八岁，小的四五岁，都瘦，都脏，有的睁着眼睛，有的闭着，一动不动。
管事把孩子放在一张破木桌上，就着油灯的光，随手翻开一本册子。
册子很旧，纸页发黄，上面密密麻麻记着编号。
他蘸了蘸墨，在最新一行落笔：
“永平十五年三月十七，捡回男婴一名，行十九。”
写完，他把笔一搁，喊了一声：“来人，弄点米汤。”
没人应。
管事又喊了一声，才有个七八岁的孩子从角落里站起来，走过来，木着脸接过襁褓。
“喂好了放那边。”
管事指了指干草堆，打了个哈欠，走了。
那孩子抱着婴儿，站在原地，低头看了一会儿。
婴儿睡着了，眼睛闭得紧紧的，小嘴微微张着，呼吸很轻很浅。
他的手从襁褓里伸出来，手指蜷着，还保持着攥东西的姿势。
孩子看了很久。
然后他抱着婴儿走到干草堆边上，把他放在一处避风的角落，脱下自己的外衣，叠了叠，垫在他脑袋底下。
旁边另一个孩子问：“你干嘛？”
他没答，只是坐在旁边，守着。
那孩子又问：“他叫什么？”
“十九。”
他说。
这是他第一次开口说这两个字。
他不知道，往后的许多年里，他会再说无数遍。
在夜里、在梦里、在每一个醒来的清晨——直到这两个字刻进骨头里，再也抹不掉。
干草堆另一头，有个孩子忽然咳嗽起来，咳得很凶，像要把肺咳出来。
咳着咳着，声音弱了，没了。
没人过去看。
天明的时候，有人进来把那孩子抬走了。
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