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天光刚透出灰白，陈砾推开指挥室的铁门。
一夜未合眼，眼皮沉得像压了沙袋，但他没停下脚步。
木质义肢踩在碎石地上，发出短促的笃声，每一步都稳。
广场边缘已经站了不少人。
他们没有喧哗，只是静静地望着这边。
有人抱着孩子，有人拄着拐杖，衣角被晨风掀起，露出底下结痂的伤疤。
一名老妇人手里攥着半张泛黄的照片，指尖摩挲着边角，没说话，也没哭。
陈砾走到麦田旁那个用废铁焊成的旧讲台前站定。
风吹起他迷彩服的下摆，腰间的军刀随着呼吸轻轻晃动。
他抬手，掌心向下，做了个安抚的手势。
人群安静下来。
“我们赢了血鹰帮。”
他的声音不高，带着西北口音的浊音，在空旷的场地上却传得很远，“也打碎了暗河的网。”
话音落下，没人立刻回应。
像是谁在等一声确认，又像是怕一开口，梦就醒了。
三秒后，一个少年突然举起手臂，喊了一声：“陈头儿！”
这一声像打开了什么闸门。
欢呼从一点炸开，迅速蔓延到整个广场。
人们拍着手，跺着脚，有女人抹着眼角，有老人笑着摇头。
几个孩子挣脱大人的手，朝讲台跑来，手里捧着彩色气球——那是用旧橡胶手套染色后吹起来的，红黄蓝绿，在晨光里显得格外鲜亮。
一个小女孩仰头看着他，把一只蓝色的气球递上来：“给你的。”
陈砾弯腰接过，手指碰到了她冻得发红的小手。
他没说什么，只是蹲下身，将气球系在讲台旁的旗杆上。
绳结打得结实，像当年绑种子布包那样。
更多孩子围了过来，大人也跟着上前。
一只只气球被系上旗杆，随风轻轻摇晃。
有人开始放飞，松开绳子的瞬间，彩色的圆点缓缓升空，朝着湛蓝如洗的天空飘去。
一名母亲搂着女儿，望着天上的小点，低声说：“也许能飞出这个世界。”
女儿问：“它们会碰到云吗？”
“会。”
母亲点头，“一定会。”
众人仰头，目光追随着那些上升的色彩，慢慢移向远处的跑道。
青鸾号停在那里。
金属机身反射着朝阳，像一块沉睡的银铁。
引擎舱周围泛着幽蓝的光，不闪不灭，如同呼吸。
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