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脚步踩在水磨石地面上，发出空旷的迴响。
走廊尽头，窗外是沉沉的、化不开的夜。
开车回去的路上，四九城的街道空荡荡的，路灯昏黄的光晕一团一团掠过车窗，像一个个即將熄灭的、孤独的眼睛。
新楼在夜色里显出庞大的轮廓，但此刻看在李文东眼里，却像一座隨时可能被暴风雨衝垮的沙堡。
里面住著他的十二位妻子，十四个孩子，是他从诸天战场血战归来后，唯一想牢牢攥在手里的、平凡生活的全部意义。
可现在，这意义的基础，正在他脚下无声地塌陷。
他把车停进院子，没立刻下车。
就坐在驾驶座上，熄了火，看著方向盘。
脑子里那些关於穿越、关於系统、关於诸天战场的心念，以前被他用“安稳过日子”
这道很漂亮的逻辑墙死死挡在外面，现在，墙塌了。
黑色的水漫进来，里面漂浮著无数碎片——末日战场的廝杀，高维意识的碎片，其他穿越者临死前不甘的嘶吼，还有他捨弃战场机缘、决绝回归时心里那点对“平凡”
的偏执渴望。
为什么想过点平凡日子，就这么难？
是不是他这只从诸天战场飞回来的鹤，就算折断了翅膀，拔光了羽毛，假装自己是一只鸡，也註定无法安安稳稳地站在四合院的鸡群里？
是不是他带来的“异常”
，和他想守护的“正常”
，从根本上，就是水火不容？
手指无意识地攥紧了方向盘，皮革发出细微的、不堪重负的呻吟。
他在车里坐了不知多久，直到东边的天色透出一点惨澹的灰白，才推门下车。
他没惊动任何人，径直上了五楼，走进书房，反手关上门，没开灯。
书房里一片昏暗，只有窗外渐亮的天光，勉强勾勒出家具模糊的影子。
他就站在屋子中央，一动不动，像一尊正在慢慢冷却、僵硬的石像。
陈老油尽灯枯。
流言愈演愈烈。
七一年。
失去庇护。
眾矢之的。
这些词在他脑子里旋转，碰撞，拼接。
像一万块冰冷的碎冰，在极致的压力下自动寻找著彼此，试图拼凑出一个他能走、也必须走的下一步。
所有的常规应对手段——低调、隱忍、解释、甚至像上次那样动用陈老的关係去压——在陈老倒下的那一刻，已经全部宣告失败。
他被逼到了墙角。
不，是被逼到了悬崖边上，脚下就是深不见底的、名为“失去一切”
的黑暗。
身体的濒危系统在这一刻被逐层激活。
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