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“出什么事了？”
浮梦问。
老板站起来，回头看了看街两头。
街上没有几个人，唯一的一个行人正背对着他们走远，步子很快，像在赶路，又像在躲什么。
老板把灶膛的盖子盖上，火被压住了，烟从盖子缝里钻出来，细细的，直直的，像一个人在抽旱烟，抽得很慢，一口烟含在嘴里很久才吐出来。
“十天前，”
老板的声音压得很低，低到像在跟灶台说话，“城东的王大户丢了女儿。
不是跑了的，是凭空没了的。
夜里还在屋里，早上被子掀开着，人没了。
窗户从里面闩着，门从里面锁着，连床底下的灰都没人踩过。”
他停了一下，从灶台后面拿出一块发黑的抹布，在灶台上擦着。
灶台已经很干净了，他还在擦，一遍一遍地擦。
“报了官。
官来了，看了看，走了。
第二天，城西的李秀才也不见了。
也是夜里没的，门闩着，窗关着，桌上摊着没写完的诗，墨还没干。
人没了。”
浮梦没有动。
她的筷子还搁在碗沿上，没有拿起，也没有放下。
“第三天，城南卖豆腐的陈婆。
第四天，城北铁匠铺的张铁匠。
第五天，城中药铺的伙计。
第六天，第七天，第八天——”
老板把抹布扔进灶膛里，抹布在火里卷了一下，发出一股焦糊的、刺鼻的、像一个人被烧着了头发的气味。
“昨天，第九天。
没人报官了。
不是没人丢，是没人敢报了。
报了也没用，官也没了。”
风从巷口灌进来，吹动纸扎铺门口那些纸人纸马。
纸人的身体在风中扭动着，像一群在跳舞的、没有骨头的、不知道自己已经死了的、还在等人来烧纸钱给它们的孤魂野鬼。
纸人的脸还是笑着的，笑得一样，从巷头笑到巷尾，笑了一整天了，还会笑一整个晚上。
“丢的都是本地人？”
攸宁忽然开口。
老板看了她一眼。
攸宁没有看他，在看那些纸人。
“不。”
老板的声音更低了，低到像是在跟自己的肺说话，不让嘴听见。
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