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哪怕只是安静地坐着，各自吃各自的饭，各自看各自的书。
只要她在，他就觉得安心。
有一次，他们坐在图书馆里。
她在看书——这次是真的在看，书翻了好几页。
他在画画，画的是她的侧脸。
他画得很慢，一笔一笔地描，想把她那个专注的表情刻在纸上。
她突然抬起头，看着他。
“你在画我？”
宋辞的手顿了一下。
“嗯。”
“为什么？”
“因为你好看。”
她看着他，眼神里有一种宋辞读不懂的东西。
不是害羞，不是生气，是一种更复杂的、像是“你为什么这样看我”
又像是“你不要这样看我”
的东西。
“别画了。”
她说。
宋辞合上画本。
“好。”
她没有再说话，低下头继续看书。
宋辞看着她，觉得自己的心脏被什么东西轻轻撞了一下。
不是疼，是一种更闷的、更沉的、像是“我知道了什么”
又像是“我不想知道”
的东西。
他知道了。
他知道他喜欢她。
不是那种朋友之间的喜欢，是那种——想一直看着她、想让她开心、想保护她的喜欢。
但他也知道，她不会喜欢他。
不是因为他不够好，是因为她的心不在这里。
她的心在别的地方，在一个他不知道的地方，在一个他永远进不去的地方。
他没有说。
他把那份喜欢收起来，放在心里最深的角落，用一层一层的“朋友”
包裹起来，不让自己碰，也不让别人看到。
他继续做她的朋友，继续在食堂等她，继续给她带咖啡，继续在她难过的时候安静地陪着她。
他不知道她能感觉到多少。
也许她知道，也许她不知道，也许她假装不知道。
他不在乎。
他在乎的只是——她还在。
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