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温若看着她的背影。
她的肩膀在微微发抖。
她在哭。
无声地、压抑地、不想让温若看到地哭。
温若伸出手，从背后抱住她。
她把脸贴在温邶风的后背上，感觉到她的身体在颤抖。
“温邶风，”
她说，“我不走。”
“你应该走。”
“我不走。”
“你会后悔的。”
“我不会。”
温邶风没有说话。
她的手覆上温若环在她腰上的手，握得很紧很紧。
两个人就这样躺着，一个从后面抱着另一个，面朝窗户，看着窗外的月光。
月亮很圆，很亮，照在花园里，照在那株已经谢了的腊梅上，照在两个人交握的手上。
“温邶风。”
温若的声音闷在她的后背上。
“嗯。”
“你刚才说，你去看过心理医生。”
“嗯。”
“他说你不是有病。”
“他说我是太害怕失去了。”
温若抱紧了她。
“你不是害怕失去，”
她说，“你是从来没有拥有过。”
温邶风的身体僵了一下。
“什么？”
她问。
“你从来没有拥有过任何人。”
温若的声音很轻，“你爸妈离婚的时候，你选择了跟着你爸，但你爸从来没时间陪你。
你爷爷很疼你，但他更疼温氏。
你身边的人都在利用你，没有一个人是真的爱你。
你不知道被爱是什么感觉，所以你也不知道怎么爱别人。”
温邶风的眼泪流得更凶了。
温若能感觉到自己的衣服被她的眼泪浸湿了，温热的，咸咸的。
“温邶风，”
温若说，“你不是有病。
你是太孤独了。”
温邶风转过身，面对着她。
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