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他等了十年。
他把她抱起来放到床上，动作很小心，一只手托着她的后背，一只手把枕头垫在她脖子下面。
枕头上有他用的洗发水的味道，薄荷味的，很淡。
床单是新换的蓝色格子棉布，浆洗过的布面有点粗糙，蹭在她裸露的后背上微微发麻。
雨声越来越大，电暖器的橙光把两个人的影子投在对面的墙壁上，影子的轮廓不断摇晃。
金吉脱掉自己的T恤，那件洗得领口都松了的黑色棉布衫被随手扔在椅背上，然后整个人覆了上来。
他的手撑在她身体两侧，肘关节微微打弯，没有把全部重量压在她身上。
他低头看她，额头的汗已经沁出来了，在电暖器的光里泛着细微的光。
他胸腔里的心跳声太响了，响到陶叶能隔着两个人之间不到一指的距离听到那密集的撞击声，和他的呼吸一样乱。
“陶叶。”
他又叫了一遍她的名字，声音低哑，像是在叫一个等了太久才终于触碰到的人。
陶叶伸手捧住他的脸，拇指在他颧骨上轻轻划了一下。
那里有一道很浅很浅的疤，是上次打架留下的，如果不是手指摸过去几乎看不出来。
她把他的脸拉低，仰起头，在他嘴角那道旧伤口上亲了一下。
那个伤口早就好了，但金吉似乎被这一下击中了所有他压了很久的东西——他的呼吸猛地一滞，然后他低头埋进了她的颈窝里。
他进入她的时候，把整张脸都埋在她的颈侧。
锁骨上方的那个凹陷处盛着他的鼻息，热得发烫，像电暖器最核心的那根石英管。
他的头发蹭着她的下巴，发尾修车铺的机油味混着他用的那瓶薄荷洗发水，形成一种奇怪的、独属于今晚的气味。
陶叶闷哼了一声，指甲掐进他后背的肌肉里。
她能感觉到他的背肌在她掌心下绷紧，和她指尖上每一道细小的纹路紧密贴合。
那上面有很多疤，凸起的、凹下去的，从肩胛骨一直蔓延到后腰——有些是打架留下的旧伤，有些是修摩托车时被排气管烫的，有些她记得来历，有些连她自己都忘了是什么时候留下的。
这些疤像一张凹凸不平的地图，记录着金吉从五岁到十五岁的每一次莽撞、每一次硬抗、每一次不肯认输。
而此刻这张地图就在她的掌心之下，滚烫的，活的，和她自己的身体以一种陌生而亲密的方式连在一起。
金吉闷闷地叫了一声她的名字，声音从她颈窝里传出来，被皮肤和汗水闷成了一种低沉的、含混的、只有她一个人能听到的震颤。
“陶叶。”
然后他又叫了一遍，好像这个名字是他唯一会说的一句咒语。
他的节奏不快，每一次进入都很深很重，像一个从来没有真正拥有过什么贵重物品的人，第一次被允许触碰一件他珍视了太久的东西——不敢太快，怕它碎了；不敢太用力，怕它疼；但他又克制不住自己想要更近一点、更深一点的本能。
他抬起头来看着她的脸。
他的眼眶是红的，不是要哭，是某种更原始的、身体里所有血液都涌向同一个地方之后的反应。
他的眼睛里全是她。
她的眉头微蹙着，嘴唇微微张开，胸口随着呼吸的节奏一起一伏。
他低头去吻她锁骨上那个凹陷的窝，舌尖尝到咸咸的汗味和她的体温。
然后他往下移，吻她胸前柔软的弧线。
她的皮肤在电暖器的橙光里泛着珍珠色的光泽，他的嘴唇每落下一处，那一处的肌肉就会微微绷紧，然后在他离开的时候慢慢放松下来，像一片被投入石子后泛开涟漪的水面。
他含住她胸前那一点的时候陶叶的腰猛地向上一弓，口中溢出了一声她从没听过的喘息，又细又软，和平时她说“你不要打架”
时那个冷静的声音判若两人。
金吉听到那声喘息，整个人像是被电流击中了一样，动作顿了半秒。
然后他更用力地吻她，一只手托着她的后腰让她更贴近自己，另一只手和她的手指交叉在一起，十指相扣，掌心贴着掌心，汗液融着汗液。
她的腰上留下了他的指印，浅红色的，被电暖器的光照得像是某种隐秘的印章。
房间里只有三种声音。
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